Satan Owes Us Money

On n'est jamais si bien servi que par soi-même

2012-02-01T22:52:00.000+01:00

Brame, on en a déjà parlé, il me semble ?

Menuet Babel, eux, jusqu'à preuve du contraire, non pas prouvé, justement, leur existence. Il sera donc de bon ton de venir vérifier par ... soi-même, tout à fait.

Fukpig : 3

2012-01-27T18:01:00.000+01:00

Mick Kenney est un touche-un-peu-trop-à-tout ; Anaal c'est parfois très très bon mais souvent ç'a été juste sympax, Mistress itou, Kroh c'est juste sympax, et Frost carrément pax. Et Fukpig, depuis deux albums, c'était en ce qui me concerne du grind direct aussi transparent qu'il peut en être.
Mais, qui l'eût cru, Fukpig en vrai c'est des goths. Alors, pour scintiller sur leur grain à la Napalm Death, Fukpig a descendu du grenier ses plus beaux synthés d'horreur bon marché, Hocico-Rotterdam connection, pour en surligner tous les riffs ... non, je déconne, parler même d'un riff est déjà hyperbolique concernant ce disque joué sur un accord et des poussières.
Et le résultat fait au moins autant penser au Danny De Vito de jumeau mongolien du dernier Lock Up, celui avec un chat en fines lanières agrafé à la glotte, qu'à un Ministry qui aurait négocié le virage The Mind is... sans rien lâcher sur le crêpé ni sur le make-up de curiste promo '83. C'est con comme du anaalbilly à chien, con comme du Discharge under the Sign of Hell - c'est con et, forcément, c'est bon ; presque autant que Passion.

edit : on me signale que Mick n'est pas sur le disque, cette fois ; faites en les déductions qu'il vous plaira

Ebonylake : In Swathes of Brooding Light

2012-01-26T18:39:00.004+01:00

Lac d'ébène à ce qu'on dit est black, c'te blague ... Tout au plus est-ce moins incrédible à la rigueur sur la vieille démo apposée à la fin de ce second album, mais aujourd'hui ce qu'il y a de plus noir à Ebonylake, c'est l'illustre bassiste sludge dont les témoignages traumatiques m'ont persuadé d'y plonger l'orteil.
La famille de ces obscurs-ci campe plutôt vers chez les extravagances gothes qui faute de vin boiront volontiers du sang, ou vice versa - on parle, on aura compris, de Das Ich, DHG, Trial, yelworC, Christian Death ; voire, mieux encore, d'un Elend remoulé dans le gabarit trapûment funky et sardonique du Mr Bungle de l'époque sans titre - ce qui paraîtra une outrance soumienne caractérisée mais décrit on ne peut mieux , non seulement l'outrance carnassière insane de l'album, mais encore son atmosphère de foire sinistre sans les flonflons, tyranniquement gouvernée par le rythme, celui d'un jazz des couteaux aux humeurs aussi brusques et tempêtueuses que saturniennes, celui d'horloges à fantômes mangés au mites houspillant le passant dans les couloirs maudits d'un manoir de forêt noire, chrysalide poussiéreuse traversée de vents coulis aussi subits que coupants, et derrière certaines des portes duquel, à coup sûr, l'on découpe des choses à la feuille - vous avez le droit, allez, de songer à Mercyless, à Valborg ou à Apocryphal Voice, si vraiment le cheveu vous démange, mais sachez qu'ici on ne trouvera rien sur quoi le secouer et roter, l'album est aussi metal qu'un passage thrash de Phallus Dei. Est-ce à dire alors qu'on parle de metal pour ceux qui n'en écoutent pas ? Non plus, plutôt quelque chose de non metal - du gothique, dame ! fait avec des guitares et des ustensiles métalliques, juste comme Elend, donc - et aussi bien d'ailleurs les auteurs en sont-ils des métalleux aussi : quand bien même ? Ça ne fait qu'ajouter à la valeur de la chose.
Dans notre série mon pays a du talent, donc.

edit : je me signale que le groupe n'est pas français comme je l'ai cru, mais anglais ; n'en déduisez rien d'autre que l'inutilité de la dernière sentence

Echancrure : Paysage. Octobre.

2012-01-25T21:49:00.000+01:00

Coup de pute ; pochette, titre, patronyme, avouez : impossible de ne pas croire à une quelconque saleté bedroom indie postintimistronica. Tout aurait-il été plus clair si ce disque s'était, ainsi qu'il aurait mérité, nommé Blackjazz ? Il faudrait, alors, que jazz voulût dire Bohren & der Club, et black Blut aus, ou Axis of Perdition ; mais ce n'est pas ça ; ne fût-ce que parce que ladite petite saloperie sournoise commence, bien avant l'entrée dans la perfusion de grincements guitaristiques mangeurs d'âmes, alentour de la moitié de l'album, à poser sur le sujet son atmosphère singulière et singulièrement désertée, limpide et raréfiée - black jade ? JadeMoRT ? Il faut plutôt, pour se faire une idée de cette suave toxicité, chercher du côté de tous ceux-là qui restent un peu hors des cadres, tant du trip-hop que du hard rock, les Scott Sturgis, les Eraldo Bernocchi, les Bosque, les Phallus Dei, les Heart in Mouth ; et laisser sans résistance monter à la perception, telles des bulles fantomatiques dans une eau-de-vie de souffrance translucide, monter le lascif haïku calligraphié par le large pinceau trempé dans l'acide à même la chair de la nacelle qui vous véhicule à travers les rêves ; puis s'évanouir, sur un dernier cuisant délié, comme un lourd dernier regard en arrière ... Vous vous réveillez. Un peu envasé.

Omala : Germ

2012-01-21T16:19:00.000+01:00

La Grèce antique selon mon cœur. Lourde comme le sourcil d'un Brendan Perry qui n'aurait pas encore appris à porter la nourriture à sa bouche avec ses parties préhensiles. Lourde comme les effluves des raisins pourris dans les naseaux des chèvres affolées sur les pentes caillouteuses. Lourde comme les épaisses amphores et le vin épais qu'elles dispensent. Lourde comme les fumées dégoulinant des encensoirs. Lourde comme les insinuantes psalmodies que geignent les petites acolytes serviles. Lourde comme la cuisse des prêtresses qui ne l'en lèvent pas moins sauvagement haut dans la pénombre rougeâtre des colonnades. Lourde, lourde, lourde.
Lourde comme un monde, lourde comme une Grèce plus vaste que la Grèce, faite d'immenses continents sauvages livrés à la magie et à l'obscure et sourde palpitation des désirs, dans la touffeur des grottes ; lourde comme la torpeur et la demi-conscience, comme le vertige et la confusion des sens, comme le rouge sang des fresques sur les parois des boyaux que son propre errement ouvre à l'esprit engourdi. Lourde, si lourde ... On pourrait poursuivre ainsi aussi interminablement que dure ce disque-gouffre. Mieux que de la musique rituelle : de la musique de divagation post-méridienne, de la musique post-prandiale sacrée.

Botanist : I : The Suicide Tree / II : A Rose from the Dead

2012-01-21T08:46:00.000+01:00

Tous ceux convenablement ferrés ayant eux le temps de faire les expériences utiles, je peux à présent cesser de me retenir et spoiler : ce double album est l'interpolation d'Aesthethica et des Variations Goldberg sur le clavecin de Trevor Pinnock, est une pièce de nô intitulée Monumental Possession - aurait dû être dans cette grappe l'eussé-je reçu plus tôt en format réel.

Une histoire de millésimes ...

2012-01-19T19:18:00.000+01:00

Il y avait bien longtemps que l'ami Jean-Jean ne nous avait visités ; aussi vous prierai-je de prendre la ci-devant salve tout pareillement que moi : comme un cadeau. Ou un gâteau ; forcément pop, donc, rayonnant de couleurs bonbonnées plus affriolantes les unes que les autres - le roux, bien sûr, au-dessus de toutes.

Megadeth : Cryptic Writings

Un album qui commence un peu comme ce disque de Joy Div' qui porte un titre de magazine (même pas fait exprès, du coup je la garde), pour flancher direct dans le caricatural FM le plus grossier, bien galvanisant, avec quelques micro-restes de thrash, certes quelques moulinages à vide, mais surtout évidemment beaucoup, beaucoup de Mustaine ; j'aime le répéter, mais l'envahissant rouquemoute fait partie de la catégorie très restreinte des connards charismatiques-relous-attachants du monde hardos, ceux avec une vraie bonne grosse voix de bon gros boulet bien grimaçant, un peu comme Axl Rose ; ou une sorte de Brian Johnson, mais humain. Et puis son groupe... Je vais tenter simple car le crayon s'emballe : la version sexuée, gourmande et hétéro du Black Album, auquel Musty a chipé quelques riffs cubiques pour en huiler les angles et pour ceux qui seraient intéressés par de telles coquetteries, est dans ce boîtier (ceux qui veulent encore saisir pourquoi cette légende rabâchée jusqu'à plus soif sur la rivalité des deux apprendront qu'il n'y a de rivalité digne de ce nom qu'en cas d'équilibre des forces opposées - ou comme dirait ma concierge en touillant son café : "un sucre roux en vaut deux"). Tu pourras créer toi même une flûte de pan chromée avec ces douze tubes, avec laquelle tu les reprendras tous. Je pourrais te parler de "Use The Man" - Sur l'intro, Musty y est plus immonde que jamais, aussi extravaguant et accueillant pour les oreilles qu'un chutney miel-merde pour les papilles ; j'arriverai je crois jamais à vraiment aimer ça, mais ça fait partie du charme c'est comme ça, attirance & répulsion à même puissance - Mustaine, quand il est à fond, c'est ma Suze vocale, voilà. "Almost Honest" m'a amené à Megastaine, autant que "Symphony Of Destruction" - trop écouté ado, mais je lui dis encore bonjour. "Mastermind" est bel et bien dotée - tu ne rêves pas - de reflets très Mike Patton, l'air de rien. "I'll Get Even" possède un des refrains pour lesquels je pourrais faire comme Gégé sur ceux de Lemmy, c'est à dire me faire peur et te faire peur à écrire des trucs de trop grande envergure émotionnelle et mentale, que tu pourrais de toute façon pas piger totalement. Les choeurs sur "A Secret Place" ont ce truc salement new wave pour bal de mariage, limite française en fait (je pense à Emile & Images, précisément), on parle toujours de laideur gros bras, en même temps Mustaine arrive a habiller ça d'une cape sensible, tu sens que c'est personnel - c'est sa "secret place", son coeur de rouquemoute, son cercle de séduction pour t'attirer à lui, il fait bien sentir ça en donnant généreusement de la mélodie sur ses guitares en oubliant le surplus de show technique, il sait aussi faire ça, vu que c'est un guitariste. Le disque assomme un peu sur la fin, mais "FFF" n'est vraiment pas à louper, ne serait-ce que pour voir qu'entre eux et Motörhead finalement, ça se joue parfois qu'à un détail d'habillage pâtissier, question comète hard rock qui fuse dans ta piaule, fait fuser certaines choses, après en avoir fait durcir d'autres... Cryptic, c'est Rust In Peace en souple et sans structure alambiquée, les Guns stéroïdés, Megadeth en bolide heavy-metal propre sur lui mais vibrant d'envie - avec cette touche typique qui fait ce groupe - la patte du Vengeur ; la rouflaquette bien taillée du chercheur de merde incurable, l'oeil de ce toquard sensible aux expressions disgracieuses qui veut exister, envahir, séduire, être reconnu ; bref : la Mustaine touch. Je retenterai peut être Risk un de ces quatre, à propos.

Jean-Jean

Imaginary Forces : Uppstigande

2012-01-15T17:15:00.000+01:00

C'en est (presque) fini de la jungle ; faut dire, aussi, avec ce qu'elle se prenait ... Ce qui en revanche a tout le contraire de péri, c'est l'identité Imaginary Forces. Une chose qu'on ne peut guère qu'à la rigueur rapprocher de mutations nommées Silk Saw et Synapscape, par cette façon d'être tout à la fois furieusement dub et radicalement techno (radicalement veut dire : pensez Starfish Pool, pensez Zymosiz) et farouchement rien d'autre qu'eux-mêmes. C'est confirmé, dans la famille Birmingham b-boy (Scorn et Techno Animal) de votre discothèque, Imaginary Forces se range non pas dans les -like, mais dans les chefs de famille, les porteurs de semence.
Presque, disions-nous cependant. Car c'est une vitreuse jungle chimique où l'on pérégrine à présent ; une jungle de toxines et de neuro-inhibiteurs, un écosystème macro-bacillaire devenu plus vaste que le monde anciennement vrai, désormais phagocyté par les infiltrations de gaz mutagènes par lacs entiers, qui remodèlent relief et horizon sous le regard qui n'en peut mais de nos vannes synaptiques. Les pulsations d'Uppstigande glissent, subliminisent, décapent, liquéfient et redécoupent la matière, bref lui font subir tout ce qu'on aurait à l'époque aimé trouver chez Typhoid, et qu'on rencontre enfin ici téléscopé par l'expansion vertigineuse d'un psychédélisme mathématique à l'interlope parfum de danger (oui, Sigillum S et Zs ne sont pas si loin qu'on pourrait croire).
Un monde nouveau ; en voilà une année qui commence bien.

Botanist : I - The Suicide Tree / II - A Rose from the Dead

2012-01-13T16:26:00.000+01:00

Le bon sauvage, haha. Tous autant qu'ils sont, celui que vous voudrez ; Robinson Crusoë, l'Ent, le barbu, le déguenillé, le couvert de brindilles, l'aigre-sous-le-vent, le Huron, Harvey Keitel, Pocahontas, le crapaud-singe au fond de la forêt de Chine ... Une fois les regards détournés, une fois partis Rousseau et son équipe télé, une fois entre soi dans le havre de sa grotte, que croyez-vous qu'il fasse ? Dans son secret jardin de pierres où les graviers sont autant de petites dents et les bonsaïs ligaturés de cordelettes faites de ses propres cheveux ? Sous l’œil de jade glauque des vitraux végétaux avides ? Marteau de clarté, fontaine de démence, villebrequin de joie : acharnée, céleste, astringente, il joue comme un perdu la gigue du Porteur de Lumière.

Enslaved : Frost

2012-01-11T21:26:00.003+01:00

Du skyrim metal, au même titre que peut exister le Warhammer 40k metal. Vous le savez, on reconnait un homme de goût à deux choses: le port de la moustache et un amour immodéré pour les sons de basse ronflants. Autrement dit, certains d'entre nous ont trouvé en Lemmy leur Ryan Gosling. Frost, ou l'épopée d'un bouffeur de hareng qui s'est pris une branche dans la gueule, tout bourré à l'aquavit qu'il était en cherchant des champignons. Une sortie au grand air, la fiole en vrac et des glaçons dans le calbard, avouez que c'est autrement plus bandant qu'un nouveau forfait téléphonique.

Meilleur moment pour écouter le disque : Un 1er janvier, au petit matin.

Wormrot : Dirge

2012-01-11T18:59:00.002+01:00

On choisit la partie d'une cour, d'une place ou de toute autre pièce de terre, la plus éloignée du voisinage des habitations, des hangars, de toutes matières combustibles. On dégage l'endroit choisi de toute immondice; on prépare des bottes de paille en tas; on apporte un grand vase ou marmite de terre, ou même un petit baquet, pourvu qu'il ne soit pas profond ; on a quelques seaux remplis d'eau ; puis on procède à la mort de l'animal. La manière de tuer les porcs est barbare: comme par malheur on ne peut agir autrement il faut bien s'y résigner; mais ce que l'on doit éviter religieusement, c'est de souffrir que les enfants s'en fassent un sujet de joie. Rien, n'est plus affreux que de voir, dans les villes de province , les gens du peuple s'attrouper en riant devant un porc qu'on égorge, et les enfants sauter autour de la victime, soit lorsque ses cris aigus font horreur, soit lorsque les flammes l'environnent : il me semble toujours voir des cannibales et des inquisiteurs chantant autour de leur victime. Tous les préparatifs achevés, le tueur aiguise bien son coutelas, semblable aux couteaux des bouchers ; il couche le porc sur le côté, en lui appuyant fortement la main gauche sur la tête : deux autres personnes l'aident à assujettir l'animal ; l'une le tient par les pieds, l'autre par les oreilles. Le tueur enfonce le coutelas dans la gorge du porc, autant que possible , pour bien faire couler le sang, qu'une autre personne reçoit dans le vase, marmite ou baquet plat dont j'ai parlé plus haut. A mesure que le sang coule, elle le remue avec la main, ou plutôt avec une cuiller de bois pour empêcher qu'il ne se coagule; le tueur penche l'animal autant qu'il le peut, enfonce et tourne toujours de plus en plus son couteau, jusqu'à ce que les cris et les efforts du patient aient cessé par sa mort.

Manuel du charcutier, ou, L'art de préparer et de conserver les différentes parties du cochon d’après les plus nouveaux procédés précédé de l'art d'élever les porcs, de les engraisser et de les guérir, par une réunion de charcutiers et rédigé par Mme Celnart, 1827.

Dragged Into Sunlight : Hatred for Mankind

2012-01-10T17:45:00.000+01:00

Sauf leur respect, si Bolt Thrower c'est la guerre, alors Dragged Into Sunlight c'est la guerre sale. Si vous voulez, la guerre racontée aux porcs. Car si vous voulez imaginer Hatred for Mankind, au delà de ce qui est probablement, dans les faits, un mélange cochonné de black et de death qui ne réussit qu'à sonner comme le plus vil goresludge repeint avec une philanthropie d'ouvrier charpentier, pensez plutôt à tout ce que vous trouvez de plus porc ébouillanté (je cite Ikea, de mémoire), prenez Circle of Dead Children, Napalm Death, Acid Bath - virez Dax et ne gardez que Sammy Pierre - prenez The Codex Necro, et, sous une abrutissante avalanche d'épais coups de pédale sulfateurs, sous un non moins abrutissant bain de cymbales aveuglantes pire que le premier Mitochondrion, sous des seaux et des seaux de riffs en boue de limaille de fer scorbutique, desserrez le garrot et lâchez la bride à tout le machin : vous ne savez plus, dans un massif brouillement de la vision et de la conscience digne de la pire intoxication alimentaire aux abats de porc gâtés, si vous êtes l'humain livré à ses propres moyens additionnés d'un couteau à pain dans le chaos de la porcherie, ou bien plutôt l'obèse conscience collective de la horde desdits porcs enragés par la fringale du quatrième service quotidien. Cela fait beaucoup de porcs ? C'est qu'il faut bien comprendre que cette cochonnerie de disque n'est qu'affaire de porcs et de coups de porcs. Pig metal.

Craft : Void

2012-01-09T21:30:00.000+01:00

Un album de black'n'roll à bouée ventrale, école Khold et Darkthrone. Une fois qu'on a dit ça, on a dit le moins compliqué, et le moins important.
Car faire de Void un disque de sacs-à-bière tressautant, c'est sans compter l'obscène absence de groove d'un groupe adepte du riff coup de pelle, antinomique du rock'n'roll, même celui d'Unsane : c'est bien simple, dès qu'un de leurs plans commence à taquiner la cervicale ils te lui en emmanchent un de traviole là-dessus. C'est sans compter non plus sur la viscosité d'un groupe adepte du black vermiforme, pas du tout antinomique, lui, avec le coup de pelle, ni avec les décollages stellaires malades que ces cerveaux congestionnés affectionnent, au milieu de leur metal non pas tant froid que de la gluante tiédeur d'une nuit de fièvres. Son odeur de charogne fraîche digne de Sardonic Wrath, sa boîte à rythmes imitant à s'y méprendre un homme armé de trois pelles-à-tarte surdimensionnées, ses riffs qu'on dirait détaillés à la trancheuse à jambon, sa propension semblable à celle de The Cult is Alive à bourgeonner, passé la moitié du disque, de solos aussi stupidoïdes qu'hors de propos : cet album très cuir et lycanthrope est le petit frère idiot, borné et nuisible, dans la riante famille des mollusques ascendant écoulement méatique où concupiscent Hell Militia, Skitliv et Nunfuck Ritual.
Pour citer un commentateur particulièrement inspiré, sur un webzine spécialisé, à propos du il est vrai plus que grandiose final de Void, "Void" : un album phallucinogène.

Congress : Stake through the Heart

2012-01-05T18:04:00.000+01:00

Plutôt que dans le jardin de cailloux des gentils légionnaires plantigrades d'Integrity, voici, à mon avis, où s'enracine l'insanité de Pulling Teeth. Lavez les (à la javel) de leur chape de gomina et de leur sape de merlans, et vous devinerez bien vite, non loin, l'inquiétante étrangeté de Congress, les quelque part errants entre Kickback et Voivod, dans un futur rigoureux et désertique, hivernal et charognard, fait d'autant de Kill'em All que d' ...And Justice for All, avec sa sévère raideur beatdown se dandinant entre indusmetal nineties et electronic body music larvée, on n'est pas belge pour rien.
La ferraille démoulée ultracompact par Congress, en un douloureux étron d'acier, est groovy, aimable et apaisante comme une volée de frelons, émaillée de plans d'ambiance dark-wave aussi ringards que polaires, puants comme du vieux Leaether Strip, et de diverses tentatives de voix claires et/ou narratives curieusement mâchouillées comme par une bouche xénomorphe essayant d'imitant notre langage, dans une intention à définir, ou par quelque capo hashishin un peu non-mort. Les seules parentés probantes sont à trouver du côté d'un Starkweather laconique et d'un Disembodied en mode guerre dans les rues à volonté - la holy terror ? Oublie bébé Jésus, il n'habite plus ici.

Police Bastard / War Plague : Split LP

2011-12-31T23:15:00.005+01:00

Consonne. B. Voyelle. BA. Consonne. BAT. Voyelle. BATA. Consonne. BATAT. Voyelle. BATATI. Consonne. BATATIL. Voyelle. BATATILI. Voyelle. BATATILIA. Consonne, culé. BATATILIAR. Voyelle. BATATILIARA. Consonne. BATATILIARAR. Voyelle. BATATILIARARA. Consonne. BATATILIARARAB. Voyelle. BATATILIARARABE
Monsieur Police ? cinq lettres. Monsieur Bastard ? dix lettres avec "BALAIERAIT". Oui, notez qu’il y avait onze lettres avec "ATRABILAIRE"… Pffff, trop compliqué ce jeu....qui signifie acariâtre, irascible, bilieux… hey, c’est pour moi que tu dis ça ?

War Plague ? Bronchite de clodo, glaire épais comme le livre du même nom : tu mâches des chardons dans ton fauteuil devant un match de boxe (poids lourd)

La Partie du Cerveau : Surfaces

2011-12-31T13:59:00.000+01:00

Comblée jusqu'à l’écœurement par les épais et ternes segments d'une basse des années noires, le disque de La Partie du Cerveau rampe avec la lascivité dubgothique d'un vieux Killing Joke empesé des vénéneuses huiles rituelles d'Omala ou de Virgin Prunes rempotés à Chicago-sur-Orge. Fait exprès ou non, le rude accent français ajoute en théâtralité de boucherie chevaline ouverte la nuit, à un disque qui va caresser les mêmes instincts traqueurs que celui de 202 Project, infestés de teigne attrapée chez Bästard ou Dazzling Killmen - d'autres années noires - un disque grimaçant sardoniquement entre enclume et marteau, sous les pesantes gifles de poisseuses hallucinations de grandeur, frappées de la congestion d'un Hammerhead qui aurait sombré dans ses plus pâteux vertiges.
On aura compris, à l'impuissante accumulation de références, que ces petits ont une massive personnalité - peut-être pas un disque pour les estomacs délicats. A bon entendeur, salut.

Rudimentary Peni : Farce

2011-12-30T14:07:00.006+01:00

Les nerfs en faisceaux de fibres tordues annoncent les cacophonies d’églises mortes. Tout est en place, il ne restera plus qu’à dérouler. Avant que des êtres translucides ne plantent leurs serres froides dans ton dos, avant d’entrevoir le visage d’Atropos, avant de pouvoir effleurer le Saint-Suaire, il faudra d’abord t’extraire du vortex courant à travers le temps. Le vortex qui s’enveloppe d’une écorce plus fine à chaque nouvelle rotation, à chaque tour de vis. Il faudra te soustraire aux regards arides des géniteurs matriochka, des figures tutélaires creuses et distendues, déchirées d’avoir à couvrir le relief d’aspirations antérieures. Un millefeuille écrasé de visages stratifiés par des pressions de fosse océanique. Du devenir en boite que tu ne donnerais pas à ton chien, une putain de farce ! Si tu peux rester, reste ; Mais comment peux-tu décemment rester ?

Présentez petits souliers

2011-12-25T00:00:00.008+01:00

Ni dix ni douze ni treize ni vingt, cette année je ne veux pas savoir combien ils sont ; parce qu'il n'y a jamais eu de véritable sens à ces chiffres ni de valable raison d'arrêter un nombre de postes disponibles, tant qu'on a de la capacité à ressentir, et que le seul critère qui comptât a toujours été de soigneusement et honnêtement reconnaître ceux qui m'ont sincèrement, simplement, directement, apporté plus de vie - ce qui est déjà exigence élevée - et alourdi la mémoire. L'année a été chouette, ainsi qu'on peut le voir, elle a été portée au lyrisme ; en voici mes moments les plus aigus.

Et, naturellement, n'oublions pas tout à fait les deux petits bâtards, qui jamais ne veulent me faire le plaisir de me faire dérailler ou déraisonner, mais qui non moins tels des sangsues refusent de me lâcher les baskets, infratubesques en quelque sorte, évidents mais jamais tout à fait confondants ... Deux petites putes insaisissables, qui se ressemblent bien, allez ...

And Also The Trees : The Evening Of The 24th

2011-12-24T09:10:00.000+01:00

Un pantalon velours grosse cote et une chemise à jabot ? On t’aura mal renseigné : pour suivre ce sang bleu tourmenté le long des falaises de Cornouailles il faudra bien te couvrir. Dehors tu vas avoir si froid.

But where is it we go?

Amnis Nihili : Christological Escalation

2011-12-20T17:27:00.001+01:00

Formulons-le autrement : ce petit disque, sa violence hallucinatoire, sa voix de harpie, possèdent cette chose, nommez-la comme vous voulez, qui court avec la même pureté chez Early Graves, Pig Destroyer, Rise and Fall, The Body, Kickback, Kill the Client, Iron Lung, Watchmaker, Liturgy, Arkangel, Uranus, Gnaw ; et pour autant, ils n'en sont pas moins fièrement black metal, comme peuvent l'être, excusez du peu, les emofrigocarnivores Jumälhämärä et l'album le plus tragique de Gaahl et King ; et ceci n'est pas antagoniste, c'est la même chose, nommez-la si vous pouvez.
Le disque qui en cette saison et pour peu qu'à l'instar de votre serviteur vous fonctionniez par cycles, fera très probablement tourner à l'eau de boudin l'envie de beumeu qu'il aura lui-même suscitée, tant la grande majorité des albums du style gagnent peu à l'avoisiner ; ce genre-là, voyez.
Foutus enculés de Grecs.

Wormsblood : Mastery of Creation

2011-12-18T15:58:00.006+01:00

J’ai longtemps confié l’intégralité de mon hygiène bucco-dentaire au traditionnel couple brosse à dent / dentifrice, jusqu’au jour où je trouvai une boite de fils dentaires sur stick dans une salle de bain amie. J’en piquai deux. De retour chez moi, allongé sur mon lit, je commençai par travailler incisives et canines mais cela me conforta juste dans l’idée que, décidément, le fil dentaire, ça sert à rien. Arrivé aux molaires supérieures, côté droit, il fallut un peu forcer pour pénétrer l’espace inter-proximal. Après deux va et vient je sentis la gencive soudain pulser et une giclée de sang souillé de je-ne-sais-quoi s’écouler au fond de ma gorge. "Mastery of Creation" me rappelle précisément le mélange d'écœurement et d'étrange volupté ressenti lorsque je déglutis.

Dégueulasse mais salutaire. Après tout c’est pour ton bien…

Diocletian : War of All Against All

2011-12-18T15:00:00.000+01:00

Le metal, a fortiori extrême, a fortiorori death, c'est une esthétique du grandiose et du prodigieux qu'il faut accepter, certes ; mais dans certains cas, on touche carrément à l'expérience limite.
Doom Cult, le premier Diocletian dont j'ai négligé de vous causer, était déjà une sorte de sommet : riffs ultra-evil denses et cisaillants, grésillants et feulants, voix pire que tout dans l'exercice remugle du néant, sirènes, canonnade, chenilles, écrasement méticuleux : dans le genre noir sur noir, à la façon d'un ciel tapissé d'ailes de bombardiers, on était forcément sous le choc.
Et pourtant, à la lumière si j'ose dire du ci-devant suivant, il aurait presque l'air plat et tendre - style, là où l'un était un monochrome, l'autre est un Monokrom, si vous me suivez. On s'en doute, de toutes les façons : on a lu les mots "riffs" et "evil". WoAAA (... n'est-ce pas ?), ou encore Bellum Omnium Contra Omnes comme eux-mêmes disent, ne s'embarrasse pas de ces sortes de choses, ne vous en offre pas le bienheureux asile, est au-dessus de la méchanceté même d'un vieux Morbid Angel ; tout comme sa pochette, il dévoile crûment ce qui s'avance derrière le rideau noir bien en ordre de marche du raid précédent, et qui revient cette fois toutes dents et génitoires nues pour la deuxième couche ; tout sur BOCO (non, décidément, tous ses acronymes sont impossibles) est dédié au fracas de la chair et de la ferraille qui périssent sans distinction, au monstrueux ronron de la tempête de feu atomique qui déchire l'esprit comme la pulpe d'une centaine de bœufs, au rugissement du vide. Le chaos ? Non point, on n'est pas sur le terrain de Revenge, de sa bestialité, de ses fluides corporels ; la dépravation atteint d'autres sphères ici, voyez les mudrās qui trahissent la totalité de la guerre dont il s'agit.
Le monolithe noir s'est ouvert tel une trappe, et tel un scorpion tapi dessous, surgi sur l'âpreté du ciel glorieux vous contemplez en face le dragon.

Bolt Thrower : Realm of Chaos

2011-12-11T17:20:00.001+01:00

(Faisons comme si je ne découvrais pas seulement depuis une paire de semaines et par voie uniquement littéraire les joies de Warhammer 40.000)
Les tanks humains de Bolt Thrower n'ont pas toujours été de nobles Death Guards imperturbables dans leur livrée couleur de muraille, avant cela, il a fallu patauger dans les fondrières gluantes de sang refroidi, comme en témoigne cet album de pourceaux barrissant quelque chose entre Reign in Blood et Streetcleaner, à faner le scrotum de bien des matamores tough guys, et tout à fait caractéristique d'une campagne de World Eaters.

Amnis Nihili : Christological Escalation

2011-12-11T16:04:00.001+01:00

Je vais avantageusement me dispenser de toute tentative aussi acrobatique qu'hasardeuse pour raccorder la crise en Grèce, d'où vient Amnis Nihili, et la furieuse dégelée qu'est Christological Escalation, pour vous rapporter plutôt comment il a été proposé à mes oreilles - à savoir par son auteur, grand fan de Kickback depuis 95, et qui s'est découvert une communauté de vues avec votre serviteur concernant le petit dernier, au milieu de la mer actuelle des bénis oui-oui.
Ça paraît de circonstance, puisque le ci-devant objet est un disque de hardcore - oh, autant que je vous prévienne, vous entendrez presque exclusivement des plans black metal enfilés comme à la parade métallique, avec les aérations postmachin ombrageuses là où il faut (mais point trop), bref du metal cvlt nation bien d'aujourd'hui de prime abord - mais impossible pourtant d'évacuer la sensation d'écouter un disque de punk hardcore (comme peuvent l'être les précieux This Gift is a Curse) ; expéditif, rocailleux, sauvage, en perpétuelle embardée malgré les blasts bien crispés et les riffs bien orthodoxes, halluciné, aux abois, adonné avec une entière vilenie aux terreurs lunaires et à la toxicité de ses hormones emportées ; bref, jusque dans le format fulgurante douche au vitriol (parfaitement indiqué pour ramener au calme le forcené las de sa cellule capitonnée), un disque à la Deathcrush. Ça tombe bien, le pauvret commençait à se sentir rien qu'un peu seul.

The Wounded Kings : In the Chapel of the Black Hand

2011-12-11T13:08:00.001+01:00

Pas que j'y tienne, mais imaginons un instant que je veuille, à présent que son objet a décanté, retirer un mot à ce texte : ce serait celui de "riff". C'est tout l'insaisissable poison de ce disque, l'agaçant cheveu qu'il laisse au palais. Il ne s'agit point là de doom du culte du riff. La transe, incontournable tout de même, on a dit doom - vient d'ailleurs ; de ce que les guitares ne riffent pas, non, mais dévident, déroulent, dévoilent, lentement, coulant, calligraphiant, déliant, comme l'on dresse un chapiteau, dégringole les tentures, dresse l'autel, tend les toiles d'araignées, posément, ainsi que point par point l'on bâtit et verrouille un attelage de shibari ... Tandis que la narquoise voix de la chanteuse d'opera gouaille et chevrote ses sacerdotales moqueries, et que les solos tels de rondouillards abbés piquent des entrechats d'impatience dans la sacristie ... Le rituel se prépare, et ce simple et jubilateur prédicat quelquefois peut se révéler tout aussi (j'en litotise par contagion) terrifiant que tous les aperçus, suggestions et autres menaces que l'on peut voir ouvrager dans d'autres officines. La peur, tout le travail s'en fait dans l'anticipation, la finition n'est qu'accessoire et à la portée du premier venu lorsque la nef est solidement érigée. Tenez vous donc simplement prêts à éclater, tendres agneaux.

Kickback : Et le Diable Rit avec Nous

2011-12-09T22:00:00.000+01:00

Je suis déjà pas un acharné question organisation de ma pensée, alors quand en plus il s'agit de s'appesantir sur une déception ... Vous m'excuserez le vrac, de toutes façons ça ne changera pas grand chose aux menaces d'horribles sévices qui seront mon lot comme chaque fois que je me suis permis une remarque hétérodoxe à leur endroit.
Le changement relatif de direction, ou plutôt d'angle, n'est pas le problème, les trajectoires à la Dodheimsgard avec pas un album qui dise pas merde à l'autre, c'est très à mon goût, et d'ailleurs un No Surrender II Semper Patator, dévaluant nécessairement l'original, aurait été assez défavorablement accueilli de ma part ; l'hypothétique prise de pouvoir par le grand méchant Daminou n'est pas le problème, je peux pas saquer le type mais j'ai beaucoup aimé son dernier disque, d'ailleurs pour déflorer un peu le suspense, il figurera tout comme No Surrender en son temps dans le bilan annuel ; le problème n'est pas davantage que Kickback cette fois tire vers le Converge de la plus malade période, celle de Poacher Diaries, les extraits livrés en éclaireurs le laissaient facilement deviner et la perspective avait de quoi ouvrir l'appétit ...
Le problème est que, selon sa mauvaise pente, Kickback se laisse aller, comme la plupart des gens doués de grandes facilités et mal entourés par des troupeaux de sycophantes et d'allergiques, tous à renvoyer dos-à-dos question veule stupidité - à la facilité justement, à l'excès de certitude. Non, les riffs dissonants trop la déglingue à tout va ne suffisent pas à faire un album pur vice, non plus, encore moins, que deux-trois minutes de bruitage Dachau à la fin d'un morceau de rap, ne suffisent à les apparenter à Haus Arafna - ce qu'ils faut pas lire comme conneries, tout de même ! tout au plus Ex.Order, ou Maschinenzimmer 412, ce qui est honorable et tout à fait approprié pour la musique de soudard dont il est question ... Je suis persuadé que Stephen, et Pascal, et Damien, ont des écoutes et des lectures très instruites et recommandables, et l'affleurement enfin à la surface de Kickback, de ces veines hors-core et hors metal, était une chose qui commençait rien qu'un peu à se faire attendre ... Mais ça ne fonctionne pas, à mon grand dam croyez-le bien. A force de les sucer, ils commencent à fondre, en somme - pas encore tout à fait, hein, le susdit morceau de rap (une reprise) est parfaitement envisageable, et toute la partie vocale de l'album ... eh ! aiguise encore la frustration, du coup, que le reste ne perche pas à la même altitude : simplement un sympathique album de rock vandale, débordant de caractère sans doute, débordant tout court, aussi, peut-être, et qui ne parvient pas à se hisser par ses abus au-delà du trivial et du terrestre, à la façon, encore une fois, d'A.N.T.I.

Ben mes cadets ! Une chronique de Kickback tiède et vétilleuse ... Ce coup je suis bon pour l'exécution sommaire.

Antediluvian : Through the Cervix of Hawwah

2011-12-09T18:53:00.001+01:00

Sera-t-il pas enfin temps, un beau jour, de choisir matière plus appropriée que le métal, et rendre compte de tous ces groupes modernes qui n'ont plus guère à voir avec ? Blut aus Nord tient du verre voire du cristal ; Mitochondrion, de l'antimatière ; et Antediluvian, de la terre, la boue, la soupe primordiale, la fange cosmique informe.
Antediluvian porte tellement bien son nom qu'ils n'ont même plus non plus du metal l'angle d'attaque - le sacro-saint evil. Antediluvian joue - non, éboule - du death d'avant la vie, destructeur comme à la rigueur peuvent l'être les monumentales et indifférentes proportions d'un Evoken, mais animées par l'atavique intranquillité d'une chose comme Dazzling Killmen, non tant hostile qu'il est inamical, sans la moindre disposition organique à la clémence - non plus qu'à la méchanceté, qui est chose trop vivante : death, just only death, aveuglément, comme un cataclysme placide, mystique comme serait l'austère et muet spectacle des accouplements tectoniques dans le désert des grottes stériles au fin fond du cul de l'univers, où minéral et liquide ne diffèrent plus, parmi le mol concassage de toute idée, où la mort n'a pas de tranchant, pas de rythme, pas de direction, n'est qu'une vase qui sourdement rompt toute résistance et consistance. Death élémental.

Chris Watson : Weather Report

2011-12-07T20:34:00.008+01:00

Profit, recherche et spéculation:… la durée du voyage jusqu’aux mines de silicium du système QZX-971 nécessite de plonger les ouvriers dans une cryogénisation profonde, proche de la mort artificielle. La compagnie s’épargne ainsi tout risque d’incident lors de la traversée : rixe, détérioration de matériel, agression du personnel naviguant, etc.… Profit, restriction et rondelles de carottes : …oui, merci, nous nous souvenons très bien des pertes inacceptables engendrées par ces "incidents"… Profit, recherche et spéculation:…cette technique n’a, hélas, pas que des avantages. Ainsi, lors de la ressuscitation, la psyché du sujet ne se réordonne pas toujours en séquence entrainant dépressions passagères, crises de morbidité, voire perte d’identité, démence ou suicide pour les cas les plus graves… Profit, partouze et ressources humaines: …c’est très malheureux, gouzi, je rappelle que le personnel est notre ressource la plus précieuse … Profit, recherche et spéculation:… arrêts maladie, dédommagements, rapatriements sanitaires, tout ça au frais de la compagnie… d’où l’idée d’accompagner, de canaliser, le processus de sortie. La première phase de ce programme sonore est composée d’enregistrements destinés à stimuler les couches de conscience profonde du sujet par l’évocation de mythes originels tels que le jardin d’Eden, le déluge, l’arche de Noé, etc.…Profit, hygiène et répression : …un programme sonore ? Mais, qu’est donc devenu le projet d’éveil sensoriel prodigué par les homéoputes de bord ?... Profit, partouze et ressources humaines: …le personnel naviguant s’y est catégoriquement opposé, gouzi, on ne peut pas risquer une grève… Profit, restriction et rondelles de carottes : …ne pourrait-on pas en profiter pour recycler les modèles de seconde génération ? …Profit, partouze et ressources humaines: …trop tard, gouzi, les HP-2s ont été intégralement rachetées par l’armée. … Profit, hygiène et répression : …à propos HP, où en est-on du développement des HP-4s ? …Profit, partouze et ressources humaines: … nous avons quelques soucis, gouzi-gouzi, les essais de branlette overclockée sur les droits communs n’ont pas été concluants… Profit, hygiène et répression : …le module Hardcore sera-t-il enfin open-source ?.... Profit, recherche et spéculation:… s’il vous plait… s’il vous plait… bien…je vous propose maintenant d’écouter un extrait qui vous permettra d’apprécier par vous-même l’extraordinaire fluidité du montage. Vous allez voir c’est beau, ça semble presque raconter une histoire :…(…)……RroOOOooaAAAaaRrr…aaRrr…flic…flic,floc……………RruuUuiiiIiiiii…uIiii…floc,floc………………Profit, hygiène et répression : …mais enfin, nos ouvriers proviennent des milieux les plus urbanisés de la planète, ils n’ont jamais vu ou entendu une de ces…une de ces espèces animales inutiles, je me demande bien quelle couche de conscience c’est censé leur stimuler ?!.. …(…) ………cuicui…cui…flic…flic,floc…pioupiou…piou………. Profit, restriction et rondelles de carottes : … on ne vous paye pas pour enregistrer le vent qui souffle ou la pluie qui tombe mon p’tit père, j’espère que vous avez récupéré ça chez une secte Jehovah sinon vous allez finir devant le... Profit, recherche et spéculation:…pas exactement, il s’agit d’un programme universitaire financé par le gouvernement, nous n’y participons qu’... Profit, restriction et rondelles de carottes : …haaaaa, vous auriez dû commencer par ça : externalisation des risques, défiscalisation… bien joué Speculoos, gloire et profit sur ta tête !.... Profit, recherche et spéculation:… merci Rondelle, c’est un vrai plaisir de travailler avec toi. La seconde partie du programme consiste en… Profit, hygiène et répression : …c’est bon, te fatigues pas, c’est du tout-cuit,….Touze, lorsque nous sommes en réunion, tes attributs sont censés être en mode "veille" sinon on peut pas bosser convenablement…tes gouzi-gouzis … tes phéromones parfum-vanille…tu m’as filé une méchante gaule p’tite pute…avant de venir me soulager, dis-nous, ce module Hardcore, alors, open-source ou pas ?

Electric Wizard : black masses

2011-12-05T18:13:00.001+01:00

A la quatrième bafouille, il est temps, pas vrai ? d'admettre enfin que ce disque ne tiendrait pas tout seul par la seule force sublimatrice (mais quelle force !) de "Satyr IX", ainsi que j'ai pu précédemment l'affirmer ; ce disque, avec ses couinements noyés dans la tourbe, cette masse noire, cette tempête gothique opiniâtre, obsessionnelle, cette agonie statique - est un entier et non dégrossi bloc de haine, de désespoir et de terreur panique, échoué sur le rivage de sable gris sous les nuées anthracite aimables comme des paquets de mer ; le regard planté droit dans la vague, tout comme à côté de lui Pornography.

Mr Oizo : stade 2

2011-12-02T18:55:00.001+01:00

Le type-même du disque qui fend la binette bien plus haut que les oreilles - mais seulement à ceux pour qui danser veut dire être un saphir qui navigue, smooth comme fendre des flots de sauce chocolat, à travers des sillons semblant taillés pour être grimpés en 4x4, et aussi surfer dans une benoîte léthargie sur les très rugueux remous de la mort blanche.
Les fans des morceaux explicit beat et in your face d' LFO mangent leur chapeau. Les fans d'Impulsion et des Micronauts sèchent leurs larmes, la french touch de vandales n'est pas morte.

Daniel Darc : la taille de mon âme

2011-12-01T11:00:00.000+01:00

Elle est revenue, cette voix indécente quelle que soit l'obscurité de ses vers, invasive à la façon de la rose obscénité d'une haleine qui vient trop près s'épancher dans la conque fripée de notre oreille, embarrassante et râpeuse comme un vieux clochard chargé en mal de chassieuses confidences aussi sages que nébuleuses. Le ci-devant disque sonne comme marcher au milieu de la route sur le goudron mouillé de la place de la République à 4h30, il sonne comme un Gainsbarre de porcelaine tout nu en offrande, il sonne comme Daniel Darc qui a recommencé à ruer comme un cheval fou, bille en tête avec sa grosse tête chenue et son grêle petit corps de petit vieux esquinté par le XVIIIème, il sonne comme un type malade et détraqué et qui est incapable de s'arrêter, tué tout vif par la taille et la sensibilité de ses organes, et qui ne peut s'arrêter, la faute aux exigences afférentes à la taille, la sensibilité et la faim de ses organes. Il est terrifiant comme pouvait l'être Crèvecœur, peut-être davantage, oubliés le hiératisme, les velléités aristocratiques à la Bashung d'Amours Suprêmes, le froid de canard a soufflé sur tout ça et tout dispersé comme feuilles mortes piétinées, Darc oublieux de toute mesure et de tous, si pleins d'inquiète sollicitude pour lui, fait de hasardeux entrechants trébuchants dans le caniveau, heureux comme Ulysee, inlassable épave jamais au bout de son voyage, toujours pas au bout de sa route, gai comme un clébard lunaire, titubant d'amour, intouchable, pathétique, surhumain.

Amenra : afterlife

2011-11-29T17:03:00.001+01:00

Le disque qui vient vous donner raison, non vous n'êtes pas à côté de vos pompes quand vous soutenez obstinément qu'Amenra ont quelque chose que n'a pas le tout-venant des groupes en post.
Harmoniquement, Afterlife c'est du Neurosis, dans un jour légèrement gland, joué unplugged.
Dit ainsi, c'est inadmissible ; joué par Amenra, c'est plus crépusculaire et fataliste encore que l'album de Roses Never Fade et plus malade que MJK dans "Sober". Le chanteur assure encore mieux si c'est possible en voix claire qu'à l'ordinaire, aussi languide qu'une Jennifer Charles en chimio, et autour de lui les notes ralentissent, s'étirent tels des os de verre prêts à se briser, précautionneuses, abouliques, livides, engoncées comme un peignoir dans l'odeur des médicaments. Le disque répand, rassurante et non négociable, à en retourner l'estomac même à son terrifique équivalent dans la discographie de Drudkh, l'odeur de la mort. Et lorsqu'il se met à chuinter à la façon de quelque insecte affairé à aspirer son déjeuner, tu comprends pour de bon qu'il est trop tard.

The Horrors : skying

2011-11-28T18:51:00.001+01:00

En a-ton lu des mythes, relatifs au cinquième Beatle ... L'eusse-tu cru, t'eût-on dit qu'il s'agissait tout bêtement de Malcolm McDowell ?

Peter Kernel : white death & black heart

2011-11-27T10:53:00.003+01:00

Pop, sûrement, indie rock, de toute évidence ; n'empêche qu'on ne me retiendra pas d'user de mes références à moi, car tout aussi assurément la rigueur aiguisée des émotions ici, sous le riffing pop comme du Sonic Youth, est la même que chez Fugazi et les vieux Siouxsie d'avant le maquillage Cléopatra, et le lyrisme féérique celui de Circle Takes the Square ; et il y a en eux également, je n'en démordrai pas, quelque chose que je devrais conchier, quelque chose de l'acidité vrillante des Pixies, mais des Pixies malingres et malades, emportés au fil d'une enjôleuse anxiété, anguleuse à la façon d'un Made in Mexico exilé dans la peau de Billy Bibbit. L'album est instable, capricant, exalté, saturniste ascendant naturiste, capable de gamineries criailleuses dignes de Brassy comme de plongées de spleen vertigineuses comme du Kris Force ou du Denali, et il a une perçante faim d'amour. Si vous en avez en vous ...

Cypress Hill : iii - temples of boom

2011-11-26T18:34:00.001+01:00

Une éternité que je ne l'avais dépoussiéré, cet indispensable des petits toubabs malins. Les toiles des araignées au plafond, le doux babil de canard, l'aigrelette quiétude nocturne, la lune comme du mercure dans la flaque, les cancans d'enfant débile, les lignes de basse de tique somnambule, l'archer de soie sur les nerfs : non seulement je ne regrette pas ma légèrement tentative comparaison avec les premiers croassements de Noothgrush, ci-dessous, mais je renchérirai même sur la cohésion en faisant de ce disque le guère lointain cousin de Rudimentary Peni. Ce qui en fait logiquement, pour le petit blanc au cœur à six cordes que je suis, des années après que j'aie renoncé à tirer sur tous les pécos qu'on me tend, l'un des plus altiers aristocrates du hip-hop, avec Abandoned Language, The Careless Flame et N***a Please.

Welldone Dumboyz : filthy gift

2011-11-24T22:31:00.001+01:00

Il semble d'usage actuellement de comparer nos cas sociaux du pays du Revenant aux Melvins. Étant de bonne composition, je veux bien voir ce que vous voulez voir par là, mais du coup il vous faudra ne pas vous plaindre : parce que du coup, l'association de mes idées me fait rappeler le seul concert que j'ai vu desdits, et de comment la comparaison tourna à l'avantage de leurs Big Business de première partie, par la faute de la trop grande et aigre saveur de second degré et de cérébralasserie, qu'ont les premiers à mon palais enthousiaste. Serait-ce à dire, alors, que les WdbZ ressemblent à Big Business ? Il y aurait de ça, presque, ne fût-ce que par une richesse de pop extravagante déjà présente sur l'album, mais ce n'est pas encore ça. Puisque l'Autocuiseur et ses deux guenilles ont des canines de loups faméliques que n'ont pas les succulents BB, cet appétit inimitable, inquiétant et irrésistible, ce fantôme de vin rouge qui flotte reconnaissable dès les premiers effluves de leurs morceaux, si tranquilles et sournois soient-ils, si bucoliques soient-ils même par endroits, sur ce disque qui est un facétieux torrent de montagne quand il veut, mais alors un priapique, naturellement - en faisant à chaque fois des appels à l'orgie, du blues apache à la redoutable fraîcheur de jouvence, une musique psychédélique en somme aussi indescriptible que dionysiaque - et un disque beaucoup trop court, bon sang ! On s'en fâcherait presque, mes cons ! Mais enfin, quand en guise de promo l'on reçoit le vrai vinyle dans un paquet cadeau, on reste copains. Et comme ils sont gentils au fond, ces corniauds, je sais qu'ils ne m'en voudront pas trop d'avoir ainsi flétri leurs chéris. Est-ce ma faute, aussi, s'ils leur mettent la même pétée qu'à Hendrix ?

Esoteric : paragon of dissonance

2011-11-24T17:21:00.001+01:00

On vit une époque un peu plus extrême chaque jour qui passe. Probablement trop conscients qu'aujourd'hui si l'on veut à nouveau éprouver ce que l'on a pris dans la tronche avec Esoteric à ses débuts, le metal ne suffit plus et l'on est obligé de se tourner vers l'antimatière, Esoteric ont conçu l'idée d'aller piquer leurs fans à Tool, Katatonia et Isis. Dans l'espace, personne ne peut t'entendre hurler de rire.

Noothgrush : st

2011-11-22T22:43:00.005+01:00

Je ne sais si on a le droit de le dire, mais Noothgrush est au sludge ce que Black Sabbath est au doom : un groupe fade et très contournable, que beaucoup d'escrocs tenteront de vous faire emplafonner avec enthousiasme. Et, tenez, fait amusant, sur cette première démo aujourd'hui rééditée, Noothgrush joue du doom. Et, tenez, fait amusant, ça leur réussit pour une fois. Pas qu'un peu. Non tant parce qu'ils sonnent un peu comme Sleep, un peu comme Alice in Chains, un peu comme du Hawkwind au tramadol, un peu comme du très vieux Electric Wizard. Plutôt parce que ces morceaux sonnent vieux tout court, et divinement, c'est le mot, caquetants, et mollement sardoniques, qu'ils font une très bonne proposition de version doom de Rudimentary Peni ; cet album à 0,02 de tension et enchanté de l'être a toute l'ambiance carcérale kafkaïo-foraine qu'on peut se prendre à déguster par avance à en juger d'après les voyages cosmico-médiévalo-cold-wave ricanants promis par l'anguleux couillon de la pochette sur son fringant vaisseau. Un doom heureux comme Sisyphe, un doom de vieux clodo sidéral condamné à perpète et plutôt pas mécontent de son horizon infini de poussiéreuse peinardise abrutie - vous voulez que je vous dise, en toute confidence ? je qualifierais ce doom d'absolument radieux, si je m'écoutais - en plus de religieux. Est-il besoin de préciser que je n'ai jamais saisi ce qu'on trouvait de si sombre à Temples of Boom ?
Bref, tout ceci est accessoire ; parce que cette petite démo est surtout un fier disque de musique, une crypte et un asile.

Tupac : All eyez on me

2011-11-20T17:19:00.003+01:00

Le mauvais goût, ça a au moins l'avantage d'être plus répandu que le bon. En somme c'est plus démocratique. Mais comme pour les chasseurs, il y a le bon mauvais goût et le mauvais mauvais goût. La viscosité de l'asphalte californien qui colle aux semelles de tes Caterpillar, avec un groove fleurant bon le goudron chaud et le flow qui traine au sol comme un baggy. Des fois la ligne 6 elle t'emmene direct à L.A.

Meilleur moment pour écouter le disque : bizarrement, un dimanche aprem un peu pluvieux.

Nile : annihilation of the wicked

2011-11-19T09:25:00.001+01:00

L'air au-dessus du désert cruel ondule de la chaleur des brasiers dans le lointain pas si lointain, la vision y est brouillée, et on y croit voir se confondre Close to a World Below, Formulas Fatal to the Flesh, Sacrosanct Bleeds, Deathcrush et South of Heaven. Et dans les boyaux des pyramides qui servent pour un séminaire cannibale, on y voit plus trouble encore, pire que dans une rôtissoire, entre les sanglants miaulements de muezzins hashishins à l'esprit en carpaccio.

Gorse : old certainties

2011-11-16T16:42:00.001+01:00

Si l'on considère l'épithète homérique qui, lue voici bientôt vingt ans, constitua pour votre serviteur un aussi compulsif que magnétique commandement de pourchasser et entendre Into the Vortex au plus tôt - à savoir "un certain goût pour le deltaplane les jours d'orage" : l'on se figure un peu ma fébrilité - mes chouchous de Gorse et leur doom agricole n'ont jamais été aussi proches d'Hammerhead - indépendamment, bien entendu, du reste, intact, d'un bouquet dont vous retrouverez aisément la composition en me pistant sur la toile. Parce qu'alors du gros temps, voisin, tu vas en avoir plus que ta ration avec Old Certainties. Le ciel est aussi gris et bouché que la pochette l'augure, et il y vole assurément le même genre de mobilier qu'on y voit l'air ainsi impavide. Voilà de quel genre de jours de colère il se cause ici, tout devra voler et voltiger, rien n'y coupera, la fin des temps sur la lande on connaît, c'est tous les deux jours, on en fait pas tout un barouf, qu'elle fait d'ailleurs très bien toute seule : on s'ébroue un coup, on pousse la lourde et on plonge, dans la tourmente qui commence au seuil de chez toi, et qui te s'engouffre direct foutre le chambard dans le carafon - comme qui dirait : ça réveille.

Encoffination : o' hell, shine in thy whited sepulchres

2011-11-15T17:33:00.001+01:00

Growls plus de profundis poussieribusque que jamais, riffs outrenauséeux à fond de première, batterie à 90 % de cymbales et autres crashes métalliques ophidiens, le restant en tambours de la mort troglodyte écrouleurs de temples, cloches sinistrement atonifères : bien davantage encore qu'un hommage à Incantation en 12 rpm ou qu'une version beatdown de Tyranny, Encoff' est un groupe qui semble nous parvenir du temps où la Suède était un pays qui foutait les miquettes, le temps béni des des Defekt, des P/D(B), d'Inanna, de Megaptera, d'Aux Morts, de Virgin Birth, des mythiques Un-Core et, évidemment, de Great Death. On comprend finalement, il était presque temps, le terme de death industrial.

Blut aus Nord : 777 - the desanctification

2011-11-14T17:37:00.001+01:00

Toujours cette batterie qui est un marteau-piqueur à tête de petite cuiller en acier médical, qui fendille le crâne à la façon d'un oeuf-coque, toujours ces guitares qui te tartinent tout fin sur les cruelles faces de monumentaux blocs de verre obscur, toujours cette couleur de solution d'humain dans la hideuse rêverie extraterrestre d'une brillante diatribe panhellénique ...
Et pourtant ... Pourtant il y a cette étrange frustration qu'on attribue tout d'abord à la courte durée du disque, et à la désagréable acuité d'esprit avec laquelle on en ressort, pourtant il y a ces double-pédales qui cognent avec une méchanceté frontale et ouverte qu'on avait perdu l'habitude (l'a-t-on eue jamais ?) d'associer au groupe, il y a cette aise claire et vive où l'on se sent baigner à l'écoute de ces motifs ascensionnels et ricanants, cet appétit que semblent affuter les beats trip-hop toxiques et quincaillants, pourtant il y a cette ambiance de cauchemar typique, de retour et appuyée, par-dessus les voileries stellaires de Sect(s), mais qui semble réveiller pour une fois plus de salivation que de nausées ... Blutaus nous aurait-il sorti son premier album de hardcore, voire son album tough guy ? Suis-je si loin de penser par endroits à un No Surrender plongé dans le Warp ?
Allez, je vous taquine un brin, on reste bien plus dans les eaux d'un Phallus Dei du necrospiritual, par les manières de gentilhomme et le dédale de parfums orientaux où est enclose et s'avance la violence barbare des officiants ; et aussi, on reconnaît de plus en plus distinctement ce qui est arrivé de mieux à l'héritage de pépé Godflesh, en l'espèce de sa mutation baroque, féline, libidineuse, épiscopale - et je ne vous parle même pas de l'impudence qu'a le disque à dans le même mouvement enveloppant sembler exaucer enfin les promesses hip-hop susurrées dans Thematic Emanations et Sect(s), et s'achever effrontément en promettant plus grandiosement phat encore ... Mâtin ! Vivement que les trois 7 soient disponibles et encastrables ...

Pyfyxfyru : pillars made from the voice of the devil

2011-11-08T21:44:00.000+01:00

Eh oué, le vieux Satan, cette canaille, est dans la machine, sous la semblance d'un vieux bug crépitant et nauséeux, à appataudir les calculs, faire baver et couiner les processeurs d'une joie mongoloïde, et violer les mégahertz, avec des ricanements ioniques à faire passer Azathoth pour un premier prix au concours général de philo.
Ça n'a pas de sens, c'est mexicain, c'est Pyfyxfyru. Même un amateur de Bakteria aura la tête qui tourne un peu.

Sage Francis : Human the Death dance

2011-11-07T21:41:00.004+01:00

Je suis un saumon. Je suis un saumon qui remonte une froide rivière de l'Alaska pour aller niquer sa femelle poissonne. Je brave le courant, la violence des torrents glacés et l'appetit des ours. Je respecte le rite millenaire de mon espèce, j'obéis au cycle de la nature, je fais partie de l'univers. Et soudain l'envie d'une petite pause asticot. Je succombe, et me voilà con et mort dans l'assiette d'un gros bûcheron imbibé de scotch et de sirop d'érable. Fuck.

Meilleur moment pour écouter le disque : seul en caisse à 3 heures du mat.

Black Label Society : order of the black

2011-11-06T18:13:00.000+01:00

Vertus cardinales de l'ordre : la vulgarité triomphale et luisante de testostérone de Down, voire jusqu'à titiller la noblesse sudiste d'In the Arms of God, avec la lubricité d'Alice in Chains converti à la coke en bennes, la pompe narquoise de Guns'n'Roses, le pathos écœurant d'Ozzy, la métalhurlance de Badmotorfinger, et les grimaces de citrouille d'un Black Sabbath défiguré au botox jusqu'à en prendre des airs de démence heavy suggérant les derniers Anaal et Soilent Green remaniés en albums de slows. Le hard rock porte haut et vigoureux son nom.
Alors, pour sûr, ne serait-ce qu'écouter cette musique, c'est mal, quand elle fait vaguement penser à Earthride c'est interprété par Vincent Gasoil tout lustré, elle est rien moins que de la country épargnée de la poussière par la hauteur, celle de la cabine du semi-remorque, et le plaisir éventuel causé à l'écoute ne sera gratifiant ni pour l'esthétisme ni pour l'organisme, on en ressort le cerveau aussi affuté que d'une heure à pousser de la fonte...
C'est le mal mais c'est bon ; bon comme un sirloin steak caramélisé au bourbon ; bon comme écouter "One in a Million" après douze ans d'abstinence ; bon comme s'octroyer un moment de qualité supérieure, affalé les jambes convenablement écartées, en ayant pris soin de se bien remettre les couilles en place ; bon comme une clope. Parce qu'on en est pas moins homme.

Flying Pooh : never slow down

2011-11-06T15:05:00.000+01:00

Le coup de pute. L'album dont t'attends trop tu sais pas quoi, dont t'as noté puis biffé la date de sortie sur un coin de papelard au cas où, parce que t'avais acheté et goûté le précédent, mais que tu tardes à aller écouter parce que le devoir de fidélité, c'est beau, mais concernant la musique ça fait pas tout, voire ça tue l'amour.
Et là : paf. La calbotte des familles. Non pas tant que ledit ressemble boudument à ce qu'aurait pu être Sea, Sex & Burn s'il n'avait pas été une brouette de demi-molles agglutinées autour de trois morceaux magnifiques ; mais plutôt qu'il est la vitale parade des amours de Tomahawk et Sex Gang Children, Use Your Illusions (le bon, le I) réarrangé par Suede, avec la fureur jubilante de Punish Yourself, et tout y passe, les turboréactions theremin, les godilles hammond, les riffs robot-rock, les aboiements rockin'core, c'est du baroque batsurf si l'on veut, ou du psychobilly pour scénario de Tarantino, mais c'est davantage, c'est du rock, le disque a l'air présenté ainsi d'une belle raclette, mais il vaut mieux car c'est du rock, de celui qui vous met un sévère coup de jouvence sans résistance possible aucune, et sans pour autant, dieu bénisse, user d'aucune grosse ficelle débilisante et canivelante - plutôt d'une munificence colorée digne de la pop la plus fruitée et capiteuse.
Flying Pooh continue à fesser.

Envy, I Pilot Daemon, Selenites, 30/10/11, le Bikini, Toulouse

2011-10-31T20:35:00.000+01:00

Le Bikini est une salle prodigieuse, on le sait. Néanmoins il manquait un peu de tequila sunrises dans le patio ; et le prodigieux son n'était pas forcément adapté à certains des groupes du soir, non plus que les superbes lights Jean-Michel J.

Selenites : j'avais gardé de leur album un désagréable souvenir de velléités néo-violentes ; mais soit ils ont beaucoup changé, soit j'ai vraiment trop mal écouté, parce que ce qu'ils m'ont collé cette fois, c'est une puisssante envie d'entendre quelque chose de réellement haineux, genre Isis, voire carrément de la bonne grosse négativité gratuite à la Pelican. Le light-show vert et bleu n'était peut-être pas si hors de propos après tout.

I Pilot Daemon : sous de trompeurs airs de Converge Escape Plan, voici un groupe qui fait les choses seulement comme ils les sent, à commencer par un chanteur dont je n'ai jamais vu la pareille à la gestuelle, sinon chez Cali, utilise la basse comme une rythmique indusfunk vindicative, emmène un morceau commencé chaos'n'roll-riffs-qui-piquent-les-tympans vers de la mélodie aux sourires écorchés fugaziens, puis dans de l'acidité à la Kill Sadie, et encore dans de la lancinance mystico-crêpi où on leur trouve des liens de parenté avec les grandes heures 90 des Hems, Davy Jones Locker, Sister Iodine, bref une musique qui a peut-être de la maladresse parfois, mais énormément de fraîcheur et de sincérité.

Envy : je ne les connaissais que d'a priori, et si ce n'est la voix claire kawai du très charismatique petit type devant, qui n'est pas une mauvais idée en soi au contraire, mais juste d'une platitude effarante, surtout comparée à sa très respectable gutturalité - eh bien je n'ai que du bien à en dire : que c'est neuneu, que c'est gland, que c'est flan, que c'est gay - mais alors, que c'est beau ! J'en aurais presque acheté un album. Un petit rappel hardcore presque de trop, surtout après le final royalement tire-larmes-de-joie, et c'est en fini d'un set épique et fleuri à souhait, qui vous réconcilie avec les adjectifs aérien, cristallin et liquide.

HTRK : work (work, work)

2011-10-27T17:00:00.001+02:00

Vous lirez çà et là à propos de ce disque le mot "cold". Je voudrais clarifier les choses. Ce disque apporte une réponse au mystère de la disparition de la malheureuse Sade, depuis des années : elle était enfermée dans le frigo. Voilà ce qu'est ce disque en fait de cold.
Quelqu'un comptait probablement sur elle pour ainsi composer un album de téléphone rose queero-nouvelle vague, 1-800 Get Kahn et Characters of Seduction en ligne de mire, et il se retrouve avec ce truc annonant, ces lignes de basses paumées entre Dive et Donna Summer, ces lèvres congelées qui effleurent tant bien que mal tout en se fendant, ces gourdes galipettes dirigées par Second Layer et mises sous vide par Remote, dans un bunker au pôle où ne rôdent en guise de plantes vertes suggestives que quelques faméliques chats synthétiques.
Après, plus trivialement, c'est un disque d'HTRK, quoi : pour peu qu'on soit un tantinet curiste, on aura du mal à savoir si c'est bon pour du vrai, puisque c'est juste la musique la plus naturelle et amniotique du monde, sans passer par la case raison. Toute la différence, en somme, avec un faiseur, surdoué certes mais faiseur néanmoins, tel que The Soft Moon. HTRK sont en prise directe sur votre part lesbienne allemande art-punk, c'est ça, la différence.

Life of agony : River runs red

2011-10-24T21:20:00.004+02:00

Qu'est ce que j'ai branlé moi ? Comment ai-je pu oublier de parler de ce disque ? Les ravages de l'alcoolisme sans doute. Mais j'en conviens, tout a déjà été dit sur ce disque. Ou si ce n'est tout, disons beaucoup de choses. D'un autre côté il est de notorieté publique que ce que le monde entier raconte, j'en ai plus ou moins rien à battre. J'en parlais il y a peu avec des âmes pures et vraies: la souffrance morale et la souffrance physique ont ceci en commun que la douleur persiste un temps, comme un mémo adressé à soi-même qui dirait "ce que tu viens de faire là, si tu pouvais eviter de recommencer pendant les deux prochaines années on y gagnerait, parce que ça fait un mal de chien cette connerie". Le rapport me demanderez vous ? Quand bien même il n'y en aurait aucun, je dis ce que je veux. Mais le fait est que là en plus il y en a un.

Life of agony, c'est à la fois la boule dans l'estomac et le coup de pied dans les couilles. C'est parfois moche, souvent gay. Life of agony, c'est marcel et eye-liner.

Meilleur moment pour écouter le disque : en prenant un bain moussant, I guess.

Phallus Dei : orpheus & eurydice

2011-10-23T19:28:00.000+02:00

J'aurais plutôt dit Histoire d'O ; mais peut-être ce n'est pas antagoniste.

En tous les cas dans le genre - tragédie romantique sexuelle pire que l'album de Carla Subito - hormis le nouvel HTRK, vous ne trouverez pas foule d'autres candidats.

Rorcal, Solar Flare, 400 The Cat, 20/10/11, le Mojomatic, Montpellier

2011-10-21T16:58:00.000+02:00

Une chose qu'on prénomme déontologique voudrait que je ne rapporte pas ce concert, non tant que j'en aie fait partie de la logistique, mais que de ce fait j'en ai été plus distrait que ne l'aurais souhaité. Cette chose ne m'ayant pourtant jamais empêché de descendre en flammes des groupes dont j'ai regardé la performance deux minutes, je passerai outre. Parce que ces groupes-ci le méritent. Non pas de se faire descendre ; au contraire.

400 The Cat : je ne connais pas Superstatic Revolution, mais j'ai bien senti ici l'hérédité Morgue ; d'une parce que déjà Morgue sonnait davantage comme du chaosnoisecore extrême que le deathgrind qu'il était supposé être, de deux et c'est la même chose, parce qu'on retrouve ici la sensation de se faire cribler d'éclats minéraux dans ces riffs dont le swing ultra tight et pourtant décontracté dégage la grande classe des grands petits groupes, portée entre autres par un chanteur qui habite les embardées de son groupe avec la même électrocution, un peu, que Mike de Pord, et s'en fait dévaster sans théâtre et de bon cœur. A revoir quand ils veulent.

Solar Flare : catastrophé au début par un début d'angoisse de ne pas du tout rentrer dans ses riffs drone pas trop menaçants, dans ce contexte dépouillé de toute solennité, j'ai été bien attrapé, et me suis retrouvé densément fasciné par cette musique de grotte, ces gouttes tour à tour mélodiques et infrabassues, c'est quand il reveut lui aussi.

Rorcal : plus fan de MMM que de leur dernier pavé mono-piste peplum, j'ai là aussi été fait choper par suprise, celle de découvrir que ces petits jeunes adorables ont dans la besace un excellent ultradoom au tranchant de scie black, bien plus réussi que tous les machins blackened doom auxquels je peux penser, et finalement une interprétation assez horrorgothique (version fuligineuse et fulminante) du doom moderne, ce qui a tout pour me plaire ; un peu comme si Overmars et Céleste étaient le même groupe - et bons. Quand ils veulent, ter. Et réécoute du susdit pavé à prévoir. Quand vous voulez aussi, l'album de beumeu un peu uptempo (mais pas tout le temps).

Avis aux amateurs : All that Glitters Montpellier et son abruti de caissier ne pratiquent pas l'entrée gratuite à partir de la dernière demi-heure de concert ; qui veut voir vingt minutes de concert ne veut pas voir de concert.

Opeth : heritage

2011-10-20T16:29:00.002+02:00

Comme son nom ne l'indique pas, la nouvelle comédie musicale Loukoum est, conformément à la vogue actuelle à Hollywood d'acheter les grandes licences pop françaises, adaptée des Trois Mousquetaires. Très librement.
Ainsi, les trois gascons bouchers ont-ils été avantageusement remplacés par les virevoltants et cheveuxauvants Albator, Ulysse et Münchausen, tandis qu'en lieu et place du joli-cœur D'Artagnan l'on trouvera le roi des crevards en moustache, Mike Patton, sur des parties pour lui écrites par les rois-quenelles, Cornell et Cantrell.
Escomptez un voyage aussi picaresque et fringant que vous pouvez imaginer, un crépuscule baléarique et intranquille en Arcadie sous les palmes murmurantes.

Skinny Puppy : handover

2011-10-17T18:39:00.002+02:00

Maigrechiot, c'est l'exemple-type de mon principe de ne jamais enterrer un groupe qui a pesamment compté pour moi, même après qu'il a sorti une demi-réussite (donc un amer échec) du nom de Greater Wrong of the Right, et connu la submersion corps et bien sous les espèces de Myhtmaker - à vrai dire, c'en est même probablement l'origine. Aussi les surveillais-je toujours, d'un œil distant mais mouillé de mansuétude.
En toute logique, Maigrechiot me prouve aujourd'hui mon bien-fondé. Et merde aux grincheux qu'il se trouvera forcément pour estimer que les survivants n'ont droit qu'à la suite du piedestalisé Last Rights : Maigrechiot s'engouffre cette fois enfin plus que de la tête et des épaules dans la mer mélodique qui les fascinait depuis si longtemps, en une forme de retour au popisme new-wave dont ils ont germé au commencement, accouplant les textures du chic techno, sophistiqué et aérien, acquis dans Download, la nunucherie inquiétante des élucubrations pour Ohgr solo, et le penchant au mélodrame guindé démasqué sur un The Process encore un peu gauche. Oui : le clébard efflanqué est aujourd'hui une bête de cristal digital, et aquatique, presque une sorte d'avatar post-Ghost in the Shell de Sol Invictus - gare, pourtant : cela ne l'empêche pas d'être toujours capable dans le même temps des feulements les plus hostiles.
Et merde aussi à la pochette aussi ahurissante de nullité que celle du dernier Ohgr, justement - ou par où les vases communiquent : les disques de Kevin O devenaient de meilleurs en meilleurs tandis que son association avec Kevin C sombrait, maintenant que ce dernier resplendit et cause des chairs de poule à nouveau, l'album de Kevin O est pourri. Il y a une logique à tout cela. C'est beau.

Master of reality ...

2011-10-15T22:06:00.000+02:00

... Pan-pan master.

Acephalix, Destroy Buster, 13/10/11, le Mojomatic, Montpellier

2011-10-15T15:46:00.001+02:00

Les Poulpes en Rut : ne sont donc pas de Frisco et ne s'appellent donc que Destroy Buster, hélas, mais cela ne les empêche pas de balancer la sauce punk hardcore à l'ancienne tout juste comme il faut, avec leur Duff McKagan lumineux de guitariste, leur bassiste nu dans sa salopette turquoise et leur chanteur décalqué : énergique, caustique, incisif. Le public étant composé essentiellement de leur crou, pour ce concert improvisé très mal annoncé côté salle, l'ambiance est familiale et blagueuse, et on passe un excellent gentil moment de rock'n'roll.

Acephalix : tout de suite, évidemment, c'est beaucoup moins gentil. Alors si je ne suis pas trop convaincu par leur disque, noyé qu'il est dans la diarrhée que nous vaut la récente marotte de Greg Anderson pour le blackened crust death negative hxc mon boule, en live tout de suite ça prend une autre dimension : rigoureusement chaotique et incompréhensible, gruauide, outre-occulte, menaçant, crétin, rouspéteur, tout ce que doit vouloir dire death metal. J'en hésite presque, vers la fin du tunnel dans lequel ils enchaînent sans la moindre accalmie leurs morceaux à partir du troisième, à leur acheter Interminable Night.
Mais c'est avant que le ténébreux medley ne s'achève et que, tandis que ses musiciens déposent direct les instruments sans autre forme de procès ni de communication, le chanteur lui ne fende à grand pas la foule, d'un air mécontent et dégoûté, pour aller ... s'asseoir à sa table de merch.
Dégoûté de ? me demandez-vous. Je ne sais, je l'avoue. De minimes problèmes d'entente avec l'ingé-son ? Le micro parfois défaillant (beaucoup moins qu'avec Destroy Buster) ? L'ambiance qui n'a pas viré à la total kickback comme il a parfois semblé l'espérer (sans non plus trop vigoureusement le provoquer, ni par son satanisme de scène étrange, à la limite du Monty Python, ni par ses quelques bourrades au public majoritairement punk et bienveillant venu l'apprécier, à défaut des abonnés métalleux non informés) ? La découverte cuisante qu'on peut avoir sorti un skeud sur Southern Lord, mec, Southern Lord (pvre fvcking new level of radness) ! et ne pas être traité comme les stars qu'on est partout où l'on va ?
Hey yo, welcome to Southern France ... bitch !

The Body : anthology

2011-10-14T16:21:00.002+02:00

La guitare : une chape de nausée qui te broie les tempes.
La batterie : le battement du sang qui régulièrement fait rougeoyer la sensation des éclats d'os en purée dans ta chair.
La voix : du vent, un trou de peur et de cécité.
La castration publique est redevenue une bonne idée. La différence ? Ici tu n'auras pas l'absolution à l'issue de ton calvaire. Tout juste un cri punk que tu pourras pousser, do they owes us a living ? of course they do, of course they do - horriblement gondolé et défiguré, avant d'entendre siffler le gaz arrivant dans les pommes de douche.

Tarik Saleh : Metropia

2011-10-14T15:49:00.005+02:00

L’Europe, 40 ans après 1984 : des ressources naturelles sniffées jusqu’à la moelle et une économie qui finit de s’enfoncer dans les sables mouvants. Un univers gris et asphyxiant. Roger, le crâne rasé, les épaules tombantes et le dos courbé est un mec de base, broyé par le système. Il est paranoïaque, c’est-à-dire encore un peu lucide. Les sens engourdis, la gueule dans l’seau, Roger se retrouve entrainé dans une histoire mêlant multinationale sans scrupules, jeux TV crétins (explain why Europe is the place of your dreams) et contrôle mental des masses. Nième variation sur un thème épuisé, l’ambiance dégagée par ce petit film d’animation suffit à se laisser aller à recroquer la pomme. Métro-Lobo aux usagers complètements fumés, Metropolia baigne dans l’amnios anémié d’un hiver scandinave. Difformes, traits lisses, démarches gauches, mouvements synthétiques, les yeux grands ouverts mais l’esprit embrumé, les personnages semblent trainer leurs existences de lemmings comme on traîne une gueule de bois en chêne massif. Le happy end est loin d’être nouille…de quoi utiliser son temps de cerveau disponible à bon escient…

And now for something completely different

2011-10-11T17:52:00.000+02:00

Vous leur direz que vous venez de ma part, vous aurez droit à un larsen à l’œil - oui ça fait mal.
Cuisez, enfoirés.

Ulver : Themes from William Blake

2011-10-10T11:04:00.003+02:00

Aussi occulte pour moi que ces petites étiquettes sur les fringues, dont le langage obscur indique parait-il la matière et la température à laquelle on les lave. Irritant tel un touriste paumé dans le metro parisien, et qui reste planté comme un con la tête en l'air, convaincu qu'une indication divine va apparaître sous la forme d'une tache d'urine au plafond. La froideur du carrelage le matin au réveil, quand l'idée saugrenue de se lever pour aller bosser l'a emporté sur le besoin de sommeil. Ma cabale au canada, aurait en fait pu chanter Line Renaud à propos de cet album.

Meilleur moment pour écouter le disque : idéal pour un apero knacki balls / mauresque.

Trophy Wife : Patience Fury

2011-10-09T08:53:00.007+02:00

Quand l’avais-tu vue sourire pour la dernière fois ? Tu l’avais mariée jeune. Elle, en tout cas, était jeune. Et les collègues étaient bien-bien jaloux. Puis l’ennui et la dépression sont venus souffler l’âpre et le rêche. Une vraie beauté détruite, encore en peignoir en milieu d’après-midi, pleurant son rimmel dans son verre de whisky. Du genre qu’on finit par retrouver inerte, le sang saturé d’alcool et de médicaments.
Et puis un jour, elle disparait ! Plus de nouvelles, tu comprends par recoupement qu’elle est partie avec la femme du Corporate Business Team Manager. Il est bien triste lui aussi, le cloporte manager. La proactivité dans les chaussettes, il retrouve plus ses milestones. Il a du faire une pause, le Dr Fenouillet s’occupe de lui. Il est entre de bonnes mains. Les collègues étaient bien-bien jaloux. Ils se foutent bien-bien de ta gueule maintenant…

Lingouf : doème

2011-10-08T22:48:00.002+02:00

Doème, c'est un peu l'histoire de l'éléphant dans le magasin de porcelaine. L'éléphant, ce sont les doigts, monumentaux et embarrassés, de quelque intelligence extra-terrestre, probablement un dieu, qui promènent leur curiosité de nébuleuse à travers la vaisselle fine de votre cerveau - vrillant çà une terminaison effleurée, surexcitant là un stimulus qui part comme une mouche affolée, coupant ici une transmission par un courant d'air brutal, brisant des rêves d'intégrité dans un faux mouvement, faisant naître par sa seule sudation des constellations nouvelles à la grâce terrifiante et dysarticulée. Doème ça veut dire tunnel rugueux et merveilleux qui vous aspire comme une balle dans ses sphincters de fleur-rocher, ça veut dire se faire passer au pilon et puis sniffer, pour découvrir le monde de l'autre côté du trou noir, dans le sinus du poupon-cyclope géant, dans les machineries à glaire, loin dans la cité des nerfs.
Une autre conception de l'épique, pour sûr.

Dead Elephant, Morse, Verdun, 6/10/11, le Mojomatic, Montpellier

2011-10-07T17:26:00.002+02:00

Verdun : never trust a Verdun. Juste quand je commence à me dire que je commence à reconnaître les morceaux et à en voir des ficelles, que ça va bientôt tourner en rond, que d'ailleurs tous ce soir ils ont l'air de se battre pour faire le taf (Flo qui ne réussira pas à me faire croire que l'ampli était le seul éclaté, Cricri qui a souffert dans sa chair la débauche des fêtes de la grande ville, Dadoo qui a l'air de se sentir seul aux commandes, et les deux autres ? bah, impénétrablement sybillins, comme d'accoutumée), que Verdun finalement c'est juste El Wiz + Neurozizi ... plaf ! tout connement, au détour d'un trompeusement primaire gloubiboulga doomblackemocore à la Eibon, tu te fais cueillir comme un bleu par un putain de réacteur épique, genre un peu comme si Times of Grace était un bon album, tu te secoues la carcasse comme un perdu, tu souris comme un benêt, et tu te dis que décidément, le tough guy doom, c'est chanmax. Enfoirés.

Morse : assisterais-je à un concert exceptionnel et unique ? Abel (chairman of the board chez Head Records) remplace le bassiste de Morse ??
Il aura donc fallu attendre le troisième concert que je voie d'eux pour capter qu'Abel est le bassiste de morse - à ma décharge, la première fois c'était du fond du Baloard, et la seconde du fond de ma généreuse alcoolisation (rendue nécessaire par les rigueurs de l'été lozérien). Bref, c'est chouette aussi, de les écouter en les voyant distinctement, ça twiste toujours aussi fort, Morse ça pourrait aussi bien s'appeler Guest tellement ils sont abonnés aux premières parties mais c'est pas grave, ça fait une chance de passer une bonne soirée dans pas mal de concerts chausse-trape où ils dament les doigts dans le nez le pion au gros poisson.

Dead Elephant : le gros poisson est donc italien, ce soir, et après Gerda, vient confirmer que si en gothique les macaronis sont imbattables, le noisecore en revanche, c'est pas leur truc. Gros chaotic noisy pas gentil ultra sérieux et sans outrance, tout ce que j'aime pas, on s'arrache, bonne nuit les petits.

J'aurai appris quelque chose ce soir, le sobriquet "gros !" ne s'écrit pas "gros", puisqu'il vient d'un vocable arabe (écorché par notre imparfaite langue) qui veut dire "mon chou" ou quelque chose d'approchant.

Atlas Losing Grip : state of unrest

2011-10-07T17:01:00.000+02:00

Mon mensuel de météo préféré a récemment tenté de me fourguer Wolves like Us, aujourd'hui c'est mon tour. De glisser mon groupe de gros emocore pas bien fin. Car si Atlas Losing Grip évoque le feu d'At the Drive-in, c'est totalement déshabillé de sa transsexualité apollinienne. Et vous savez quoi ? Je veux pas faire mon Orelsan, mais tant mieux. Un seul At the Drive-in suffit ; d'ailleurs, je n'en ai qu'un, et il me suffit en général pour quelques années.
State of Unrest le bien nommé s'écoute quant à lui tout seul, malgré une équivalente surcharge, ici du coté de l'épaisseur des surénergiques mélodies le cœur en étendard et en turbo-compressé, un peu délicate à encaisser au début - avant que ne se lance la voix, c'est à dire, car celle-ci transfigure humblement la musique légèrement ingrate du groupe, avec ce son épique hypercalorique à la limite du metalcore, elle lui donne cette vulnérabilité joviale aussi clichée qu'imparable. Je n'irai pas jusqu'à vous soutenir qu'ils ont la même veine tragique que Planes Mistaken for Stars, ni l'amertume superbe d'End of a Year, mais il y a ce qu'il faut de vague à l'âme et d'iode à la vague de cette émotive patate-ci. State of Unrest s'écoutera tout seul pour peu que vous n'ayez jamais vu l'antinomie entre votre amour pour Quicksand et celui pour Hartley Coeurs à Vif.

Et là, je lis la bio gentiment fournie par Abir et dès les premières phrases le mot tombe : "skate-punk".
Misère.
Me serais-je tout planté ? Pas tant que ça, je persiste à le croire. Mais peut-être aurais-je dû faire du skate, quand j'en avais l'âge. Ç'a l'air chouette, bien plus que dans Paranoid Park.

Nos lecteurs sont formidables !

2011-10-05T16:43:00.001+02:00

"Bonjour!

Je suis tellement heureuse que les fins connaiseurs de la musique existent encore. Dans votre profil j'ai trouvé oui, j'adore cette musique.

Je voudrais juste vous remercier pour votre excellent blog satanowesusmoney.blogspot.com.

J'ai lu votre premier post "Nunfuck Ritual : in bondage to the serpent" et après j'ai passé une heure entière à découvrir votre blog :) Votre style est clair, passionnant, accessible. J'ai bcp aimé votre post "Brighter Death Now : very little fun".

En fait, je travaille dans la société Jooble. Nous référençons les offres d'emploi dans le monde entier.

Mon travail consiste à persuader des bloggeurs d'ajouter les liens vers notre site.

J'adore mon travail. Notre équipe est très unie. Le directeur est sympa. Mais malheureusement, je n'ai aucune idée comment persuader un bloggeur de mettre notre lien sur son blog. C'est pourquoi j'ai peur de perdre mon travail :(

Et maintenant, au lieu d'envoyer des milliers de lettres aux bloggeurs différents, je lis votre blog.

Franchement, je ne suis pas tout à fait sûre que le lien vers notre site France jooble-fr.com soit convenable pour votre blog, mais si vous pouviez le mettre, je vous serais extrêmement RECONNAISSANTE!!! Notre site est vraiment génial pour chercher du travail.

Bonne journée à vous! Merci encore pour votre excellent blog. Bonne continuation!

P.S. J'ai remarqué que vous êtes Capricorne, les gens de votre signe sont très créatifs :)

Cordialement,

Yulia Durand
Account Manager"

Non mais, sans déconner.
Mettons qu'à la limite j'aie gobé le fait que les deux articles cités en exemple soient forcément issus des premiers de la première page - ça fait pourtant une heure qu'elle lit, la gueuse ...
Mettons que j'aie gobé que google lui a pas bien gentiment filé mes coordonnées astrologiques.
Mettons que j'aie gobé que notre charisme fracassant lui a fait oublier sa conscience professionnelle et jusqu'à la nécessité de sa propre subsistance - j'aime cet esprit over the top ...

Mais " Votre style est clair, passionnant, accessible" ???

La supériorité de l'humain sur le robot, malgré la louable application de celui-ci, va durer encore un petit moment, je crains. Engagez des commerciaux, les gars ...

Nunfuck Ritual : in bondage to the serpent

2011-10-04T16:55:00.000+02:00

Lorsqu'on s'attire les services digitaux d'un bassiste capable de tout, à commencer par toujours se fourrer dans les coups les mieux dotés par le baptème (et en l'occurence même concernant celui de leurs membres, dont l'un ici n'est autre que le délicieux et norvégien Teloch), tout les rêves dénaturés sont possibles.
J'ai rêvé d'un monde dans lequel l'espèce qui aurait prévalu sur le planétoïde ne serait ni le poulpe, ni l'homme - mais la limace ; et où au son de ses languides tambours de guerre, le black metal et ses accents gothiques seraient devenu la musique dominante. Ce n'était pas un rêve agréable, mais j'ai adoré ça. A côté de ces gluanteries, Giedi Prime avait l'air d'une après-midi sur l'herbe.

Brighter Death Now : very little fun

2011-10-02T17:02:00.000+02:00

Ç'a beau être un recueil de miscellanées de provenances variées, on bout d'envie de beugler comme un veau que tonton Roger est de retour - reuh !
Parce que le pape benoît-saoûl du death industrial savoureusement cold et necro a le même talent que son bassiste de concert et compère de boisson pour gauler des compiles qui paraissent des albums tant elles sont cohérentes et harmonieuses - et ce n'est pas la peine de songer un instant me rétorquer que ça lui serait facile rapport à une supposée uniformité de sa musique ; en trois disques, l'oncle Roger nous gratifie d'une bonhomme démonstration de son délicieux lexique. Un premier cd à l'austérité de ses jeunes années punk, pas loin des moues hostiles de Lille Roger, à la glauquerie nue, contondante, glacée et flippant ; un second lyrique, sapeur, jubilateur, et ultraflippant, culminant sur une reprise improbablement cauchemardesque de "Bad", d'autant plus terrifiante, comme souvent avec BDN, de ce qu'elle semble avant tout dégouliner d'humour navrant ; et un troisième plus décousu, débutant ronronnant en demi-teinte-demie-molle, et réservant sur la fin de ce Vive La Fête quelques succulentes bouchées plus surprenantes, après tel festin dédié à la gastronomie classique. Il y a des oncles avec lesquels on est toujours assurés de se régaler, quand bien même on les a perdus de vue.
La chose bien sûr est en tirage limité, mais cette fois la jeunesse dispose de sa petite chance de ne pas avoir à claquer la même fortune qu'il en coûte aujourd'hui pour pavaner en détenteur du précédent triple de Roger, à l'emballage quasi-identique (rêvez tout de même pas : vous n'aurez pas la Necrose en vrai ferraille, ici) : faites donc pas les cons ...

The Body & Braveyoung : nothing passes

2011-10-02T12:12:00.000+02:00

Des chœurs de bambins qui flottent comme une affreuse menace fantomatique sur un désert nucléaire pâle, suffocant d'odeur d'une guerre totale, qui semble interrompue un antédiluvien battement de cil avant et dans l'imminence ultraviolente de reprendre, un instant suspendu et empoisonné de grâce céleste au milieu de la dévastation aride et grise, de l'aveuglant nuage immobile, infusé de limaille comme d'un thé au jasmin, vaisseau amiral exterminateur de l'innocence et de la pureté.
L'apocalypse reprend son nom.

Stranger than Fiction : gnaw

2011-09-29T22:02:00.001+02:00

Ce n'est pas pour être désagréable avec deux cancres de mes lecteurs, mais le jour où tu apprends que les frangins Daniloski avaient un groupe en 92, tu te poses pas des questions intelligentes : tu rafles (je dis ça, j'ai même pas encore trouvé un moment pour enfin choper le crapuleux album de Trephine...).
Alors comme STF est vendu - par Brian sur son site, dépêchez vous il en aura pas toute la vie - comme la préhistoire de Meatjack, on va vous le faire appréhender avec des références de type historique certifié : imaginez vous, comme squelette, Black Flag - on aurait pu avoir moins trapu, avouez. Naturellement, vous savez que quand je dis Black Flag je pense In my Head ; toujours. Là-dessus, comme si c'était trop franc et direct, on va vous faire administrer une torsion des familles, école Victims Family et Primus. Naturellement, vous savez que lorsque je dis Primus, je pense Pork Soda ; toujours. Tout comme lorsque je dis Bungle c'est toujours le premier qui compte.
Mais le vice gluant de l'ambiance, flaccide telle une passoire Cop Shoot Cop en plastique tenue trop près du feu, va plutôt, si vous voulez mon avis, taquiner carrément l'ignominieux Blind Juggler, croulant et goguenard à flotter entre ses matelas de fumée d'opium frelaté, la bouche en cul de poule à dessiner des ronds tout mal faits dans de fantasques visions où grelottent les fantômes d'Andi Sexgang, Gavin Friday, Peter Murphy, et leurs orchestres falots, tout en bégayant un vieux couplet incomplet de Jesus Lizard ... Est-il besoin de poursuivre, de jouer les structurés, de faire une conclusion ? Tout le monde a bien compris, on est en présence d'un prodigieux trésor enfoui en bonne et dûe forme.

Big Sexy Noise : s.t

2011-09-28T19:37:00.003+02:00

Les sensations qu'évoque ce backing band donnent toutes sur la même cour : un Morphine encore plus préhistorique, du Unsane recru de fatigue et de mollards, le morceau de Faith no More avec Boo-Yaa Tribe : fenêtre sur swamp, là en bas, crassement familier, paresseusement intime, ton bon vieux swamp privé, ton alligator de compagnie. Et là-devant, affalée de toute sa vieille chair de morue pas assez éventée, elle ! la grognasse que j'ai jamais pu encadrer : Lydia Lunch.
Et c'est qu'elle me fait du rentre-dedans façon Crash, le vieux sac-à-vin, un genre de - Dieu sait pourtant si lui non plus je peux pas me le farcir - Tom Waits en version fém... mouais, non, c'est pas si probant maintenant que j'y pense, elle est aussi féminine en tous cas que peut l'être le plus esquinté des chats de gouttière, et je ne parle pas de Tom Waits, petits malins - mais carrément en pleine possession de ses moyens de vieille salope calée à califourchon sur la mère Diamanda, Jennifer Finch, Nicole Blackman, une Jennifer Charles défraîchie, et Brian Johnson - oui, sacré attelage de bataille, et la lourde pute-épave donne ici une vraie performance de conquérante, de celles, massives et évidentes, qu'on n'a pas un quart de poil de couille de seconde le loisir de discuter : c'est le vrai truc. Ceci est un album, un vrai, une rencontre de celles dont on ne mélange pas le prénom, un album qu'on arrivera pas à seulement entendre, quoi qu'on trouve à faire en même temps : il assied son orageux cul sur toi, et il t'en pétrit et t'en repasse avec des grâces de rhinocéros. Cet album est de ceux, pas si nombreux, qui font sécher et piquer les yeux, parce qu'ils te transportent sans délicatesse ni demander consentement - mais par magie - dans un de ces bouclards sans issue dont l'haleine de tout-à-l'égout devient la seule chose qui ait jamais existé pour les gluants instants d'éternité qui s'y étalent. Un connard chassieux d'album de blues, de vaudou péquenaud - c'est ptèt bin pour ça qu'il me fait cet effet bœuf, moi qui n'ai jamais rien compris à Lydie P'tidèj.

H20 : Thicker than water

2011-09-25T22:26:00.004+02:00

Parce que l'été est fini est que t'as flingué tes plus chouettes Nike avec l'eau de mer. Parce qu'au dernier Barbeq il y avait même pas de rosé. Parce que t'es invité chez des potes où il faut se déchausser et que t'as mis des chaussettes trouées parce que tu savais pas. Parce que la vie est mal foutue, en somme. Parce que des fois, t'as juste envie d'avoir quinze ans à nouveau.

Meilleur moment pour écouter le disque : au saut du lit, en caleçon, vers 13h30.

Nightbringer : apocalypse sun / hierophany of the open grave

2011-09-25T16:50:00.000+02:00

Il y a toutes les fois, bien entendu, où le death est cru, primitif et dégueu ; mais il y a aussi, parfois, les autres fois. Eh bien figurez vous que pour le black c'est pareil.
Je ne sais pourquoi ce groupe est parfois comparé à des choses quelconques et plates telles que les vieux Marduk et le premier Funeral Mist - la quasi-permanence du blastbeat pillard, probablement.
Alors qu'il n'y a rien à voir avec toute cette sorte de choses.
Ici il est uniquement question de déluges maelströmniques de notes fines comme des aiguilles, The Divine Antithesis avec l'épiscopale ferveur de Sworn to the Dark et la démence violette de Doedens Evangelium, il est question de vertigineuses descentes de toboggan au long de drapés écarlates, de vampirisme mésopotamien, d'alchimie, d'incessantes tornades de trilles qui s'envolent en scintillant vers le poison napolitain, si ça n'est pas le signe que le diable est dans l'immeuble je veux bien qu'on me dise ce qui l'est, il est question d'une conviction forêt noire à faire passer Limbonic Art pour Shellac, il est question de morceaux interminables comme de sévères cathédrales, de peplum gothico-maçonnique, de nécromancie cramoisie, de pourpre impériale et de marbre souillé, il est question de vice astral, il est question de l'infect caquètement du Malin, de ses liqueurs suaves qui se transforment en Sirocco impitoyable dans la gorge, de venin mélodique qui change la proie en potage pour l'araignée, il est question d'y croire, aussi fort qu'épinard, à s'en épuiser ...
Il est question de deux albums, aussi ; alors Apocalypse Sun correspond plus rigoureusement au séduisant argumentaire que vous venez de siroter, et Hierophany of the Open Grave le transpose dans des paysages majoritairement plus lents, et peut-être bien encore plus surréels. De là à dire qu'ils se complètent ...

Birth!, 24/9/11, Up & Down, Montpellier

2011-09-25T01:06:00.000+02:00

Soirée synth-punk ce soir dans le rade qui nous a offert l'ineffable Mr Viande.

Mec Qui Devait Nous Ecrire son Blaze sur Un Bout de Papier* : grosse bouillie pré-natale de Front 242, Big Black, Plastic Noise Experience et Babyland, arrachée et approximative au possible, improvisation totale, félicitations aux cartons et à la batterie jouée à même le comptoir, le dessin de la prochaine décennie musicale se jouait ce soir à l'Up & Down, désolé pour les absents. Oh my god that's the funky shiiiit, pogo sur la banquette avec Madame. Santé.

Birth! : la même en plus sérieux - ou bien pas tellement que ça ? - lo-fi-goth-Suicide-punk-comptines éruptives, les brûlantes et miroitantes plaies de larsen se confondent avec les hurlements primaux outre-réverbérés pour les aider à difformiser les boucles primaires de bon gros dungeon-goth à donner à la demo de Sopor Aeternus des airs de Dream Theater, total respect et more power pour ce Doug et son Oddateee-attitude, Birth réveille le goth qui sommeille en toi - et lui botte le cul ! Grand moment d'amour, surtout quand le gonze tout triste se voit obligé de décliner l'unanime invitation au rappel pour cause de répertoire épuisé - en quelque chose comme vingt-cinq minutes vécues à trois-cent pour cent. Il nous rejouera tout de même son dernier et définitif "Sleep with the Dogs", encore merci.

* edit : après une enquête rondement menée par mes meilleurs limiers, il s'agirait de Stolearm.

Absu : abzu

2011-09-22T20:25:00.001+02:00

Coïncidence ? Je ne crois pas ...
Sur Soum, cela fait déjà bien longtemps, bien avant le billet ci-dessous, qu'on sait et dit la vile fraternité des capuchards.

Servants of the Apocalyptic Goat Rave : st

2011-09-22T18:46:00.001+02:00

On pourrait en bâtir une trigonométrie façon breakcore all-stars, en invoquant la rudesse antique d'Abelcain, le pervertoccultisme byzantin d'Hecate, et la violence des Venetian Snares les plus nus de saturation - en sélénisme tant qu'en nuisance sonore. Mais Bong-Ra et Sickboy n'empruntent au breakcore ici que ce qu'il faut de break pour gaver en tortillance et en fouetté SM les beats déboulant tout droit du plus impitoyable radicalisme techno, qui nous ramène au bon vieux temps de No-Tek et de DJ Vegeta, à quoi il ajoute encore en inflexibilité supra-humaine en y invitant la cruauté impérieuse d'un vice débridé à en remontrer à Asche et Sleep Chamber - et bien entendu à rompre, n'est-ce pas, bien des lombaires, des vertus et des équilibres. Un pur moment-gouffre de tourmente et de fureur religieuses, au sens le plus préhistorique du terme, la quintessence de ce que doit pourvoir une bonne free party, à en expliciter sans ménagement où se niche le démon par les temps qui courent.

Nadja, 20/9/11, Kafe Kult, Munich

2011-09-21T15:47:00.002+02:00

Mademoiselle, avec la basse qui envoie les sons dans l'espace, dites-moi, qu’est-ce que c’est que ce pull-over ? Le jean trop serré, passe encore. Que vous restiez de dos jusqu’à la fin du set, pourquoi pas (votre nuque est d’ailleurs joliment gracile…). Mais le pull là vraiment, il vous sied comme des bretelles à un lapin.

Nadja donc.

Le collègue tripatouille potards et pédales d’effet posés sur une petite table. Une petite table… comment qualifier plus précisément cette petite table… une tablette ? Non. Une tablounette ? Non plus.

Nadja encore.

Tiens, et si je me faisais pousser la barbe ? Se raser tous les jours, c’est quand même contraignant… Faut voir le temps que tu passes à l’entretenir. Si c’est plus long que le temps que tu passes à te raser, alors ça vaut pas le coup. D’ailleurs ça se lave comment ? À l’eau claire, au savon, ou est-ce qu’il faut un produit spécial ?

Nadja toujours.

Bordeaux-Lille 1-1. Lille continue d'encaisser des buts à chaque match et sont quatrièmes avec douze points alors que leurs adversaires ont montré de bonnes choses par moment, mais ils ne sont que onzièmes avant les matchs de demain.

Nadja enfin.

Soilent Green : confrontation

2011-09-19T18:05:00.000+02:00

DMX : And then there was X

2011-09-19T14:40:00.006+02:00

Ton gangster, tu le préfères comment ? Perché sur le toit de sa Pontiac, blindé de coke et qui tire partout, une main sur le Uzi, l'autre sur la tête d'une pute ? Ou plutot genre affranchi, celui qui a peut-être trouvé Dieu sur le tard, mais qui a dans le temps fait cramer son lot de mecs avec leurs couilles dans la bouche ? Baggy, marcel et biceps, ou plutot pantoufles, tricot de peau et colt 45 sous l'oreiller ?

Parce que c'est là que tout se joue. Parce qu'il y a ceux dont tu sais qu'il vaut mieux pas avoir d'embrouilles avec, et ceux dont tu sens qu'il vaut mieux pas avoir d'embrouilles avec. Tu saisis la difference ? Je la refais autrement: Banlieue 13 ou Tontons flingueurs ? Oué je sais, je fais pas dans la demi-mesure. Mettez ça sur le compte de mon inaptitude notoire au compromis et du privilège de l'âge. Mais attention les miskines, les apparences font pas tout. J'ai connu des nénettes qui tenaient mieux les interrogatoires que tous les dealers de Châtelet réunis.

Meilleur moment pour écouter le disque : quand tout est sombre et que l'enfer brûle.

Il Giardino Violetto : danse macabre

2011-09-18T17:27:00.000+02:00

Tout ce que le goth doit être - se dit aussi, pour les béotiens : tout ce que Zola Jesus et autres witch-conneries ne seront jamais.
Vénéneux, glauque, infecté, malade, nauséeux. Everybody's gone to the garden, comme disait Axl. Là-bas les parfums sont violets et capiteux, ils donnent la migraine, avec le vertige, et les notes de la basse te font rendre ce qu'il reste de ton bol intestinal comme une bonne infusion de datura, et les cris de la femelle te font tourner les sangs et la libido. Il Giardino Violetto, devine quoi, sont italiens, comme le mythique Alan Woxx était marseillais, car le gothique c'est encore dans le sud qu'on le fait le mieux, comme un bon paquet de trucs, et les choses sorcières et les poisons et les maladies c'est encore au Sud que ça prend tout son pouvoir, demande donc à Buzzatti, à Moravia, le saturnisme, demande à Petrone, et la morbidezza, et la saleté c'est pas chez ces cons de vikings ou chez ces vedettes de ricains qu'on la sait le mieux, demande à Pasolini, qu'on sait s'en parfumer, s'en draper, s'en faire parure nuptiale et aphrodisiaque.
Tout ce qu'il y a à comprendre du gothique est ici, dans le jardin, si tu entres ici et que tu n'aimes pas ce que tu y vois abandonne toute espérance ; tu n'es pas le bienvenu ici.

Cobalt : gin

2011-09-16T16:39:00.000+02:00

Fait amusant : à l'époque, je m'étais raccroché pour enfin trouver ce que tout le monde trouvait à ce groupe, à ses parties fièrement énamourées des Swans et Neurosis.
Aujourd'hui, je découvre un mirifique album de metal. De quoi-metal ? D'american metal.
War metal, revendiquaient-ils sur leur premier disque, mais sûrement pas, du moins ici, à la Ross Bay Cult, non, plutôt à la guerre dont on prend le sentier, avec cet album pour fond sonore aux hallucinations carnivores d'une danse du Soleil pas piquée des vers. Black metal, les classe-t-on, mais le groupe de l'Ancien Monde auquel ils font le plus penser est le plus noyé dans ses rêves cocaïnés (Satyricon bien entendu), et sur lui Cobalt ont l'avantage d'être nés dedans (la cocaïne bien entendu).
Rien que la prod ne peut être que ricaine, nauséeusement enfouraillées comme sont les guitares sur cette batterie dont la parade nuptiale est d'une gatling en robe du soir.
L'ambiance, aussi, quelque part entre l'Acid Bath des moments pas fleurette, en presque plus sexe, ainsi tout vêtu de lames, et le Today is the Day le plus péquenaud, à la lisière du Rwake et de ses tournis évaporés de Délivrance, par la grâce d'un doublage voix black Sammy Pierre style et voix goret grind, n'oublions pas Circle of Dead Children pendant qu'on est dans l'interlude photo de famille (à laquelle il faudrait ajouter The Great Southern Trendkill, à quoi le chanteur fait involontairement penser à un moment qu'il fait de son mieux le Gira, mais pas que).
Mais encore les riffs qui, tout autant que le dernier High on Fire est fait pour la noblesse sauvage et moite et les passions titanesques d'un roman de Tim Willocks, semblent dessiner à grandes traînées de sang dans le sable un décor de polar de Boston Teran dans la fournaise de l'Arizona, avec leur férocité de chacals venus festoyer sur les reliefs d'un sabbats de pouilleux arraidis à la meth. Katsuk meets Manson Family. Un album d'affut et de curée tour à tour, de traque et d'initiation par le sang, et de sanctification par le long couteau.

Helms Alee : weatherhead

2011-09-13T18:35:00.000+02:00

Hardcore onirique avec tout ce que cela suppose d'empoté, pas sûr bien d'où il se réveille avec peine, au Pays des Merveilles ou dans une réalité ré-affutée, lourdement aérien de tout le coton hydrophile qu'il a dans la tête chargé de douces promesses d'orages, abasourdi de mélodieuses luminescences qui papillonnent comme des bourdons lourdauds cognant des têtes d'ocelots contre la vitre féminine qui chante, parmi les riffs languides et amoureux comme des montagnes saoûles.
On n'est jamais tant chez soi que sur la Lune, la joie palpitant à en défoncer la cage thoracique.

Oh et puis merde, quoi : Harkonen est vraiment putain de retour, ce coup-ci, et en même temps il est cette nouvelle chose encore plus extraterrestre qu'auparavant. C'est fête.

Second Layer : world of rubber

2011-09-12T16:49:00.002+02:00

Il paraîtrait que ce groupe est culte, side-project d'un groupe de new-wave encore plus culte dont personnellement je n'ai appris l'existence qu'il y a quelques paires de mois ce qui si vous voulez mon avis s'explique parfaitement si l'on considère le nom du groupe et des disques - et jouerait de la cold.
Et puis quoi encore ? De toute évidence, voici un album de dub dans toute sa splendeur, dont le chanteur exsude le genre de soul à faire s'asseoir comme devant un film captivant pour écouter des chansons où il ne fait somme toute guère plus que répéter "In bits" ou "Underneath the gloss", celui qu'il aurait fallu aux Stooges pour décrocher le droit de faire la bande originale d'une adaptation d'Irvine Welsh - et le disque ira sans faire de difficultés se ranger sur l'étagère dub, rejoindre des choses nommées Seventeen Seconds, The Idiot, Almost Red, Unknown Pleasures, Closer, Flowers of Romance ...
Si j'exagère un brin ? Oui, j'exagère un brin. Admettons-le, cet album évoque également plus qu'un peu des choses nommées Melting Close/Sabotage, Time/Plague et Eat This, qui sont rien qu'un peu des pierres de touche de la cold-wave, donc j'imagine qu'on peut aussi le qualifier de cold-wave.
Ce qui ne se discute en revanche même pas en rêve, c'est que comme pour tous les albums intimidants cités plus haut, chaque morceau de celui-ci lui et vous est absolument nécessaire pour la consommation de vos misérables années, chacun est une des ses dures arêtes maîtresses, une de vos cicatrices les plus indélébilement et chèrement blanchies, et dans le cas de celui-ci les dizaines d'années passées ensemble ne sont pour rien dans ma certitude. C'est une évidence qui s'impose à l'écoute de chaque titre. Ainsi faisait on les albums, alors.
Sérieusement, ce disque est méconnu, cruellement : il devrait être connu, méchamment.

Wolves in the Throne Room : celestial lineage

2011-09-11T12:25:00.000+02:00

Je ne saurais dire lequel est le plus présomptueux et inconsidéré des emporte-pièce, entre "la suite logique et légitime de Transilvanian Hunger", "la version quart d'heure américain de Liturgy", et le rêve inaccessible de Menace Ruine".
Mais il est certain que du jmj-black qui élève des - on va employer leurs propres mots parce qu'on ne pourrait plus adéquatement dire - Woodland Cathedrals (pochette WYSIWYG ci-à droite) où l'on croit, c'est le mot, voir se réconcilier, en des sanglots arthuriens plus nunuches et marbre rose que la pochette du dernier Burzum ou un vieux riff de Drudkh, Terrence Malick et Vangelis dans une nouvelle naissance, la bonne, si seulement, du Nouveau Monde ... Ça ne se refuse pas de ce côté-ci du paradis.

Sol Invictus : in a garden green

2011-09-09T19:15:00.000+02:00

Il vient tout juste d'être réédité, ce qui est pratique par exemple pour ceux qui tels bibi l'auraient eu un jour (acheté dans les trois francs) et revendu (guère plus), et seraient donc encore plus chagrins que le pékin moyen à l'idée du prix en chair humaine qu'il en coûtait dernièrement pour se le procurer.
Il est donc l'heure toute désignée de reparler de cette si étrange et figeante chose, toute en motifs simplets à la limite du guilleret, joués et chantés en boucle monacale un temps aléatoirement plus ou moins long (généralement plus), et pourtant tous parmi ceux que Sol Invictus a fait de plus congélatoires - mais toujours dans une élégance pastorale et naturelle tombée du ciel, lumineuse et bienheureuse, qui transit l'auditeur de l'innocence aigüe de sa joie de fantôme venu d'Avalon, un peu comme mourir poignardé par le froid de la rosée au fond du vert trempé du fameux jardin.
Il est grand temps de réaliser, aidé par cette nouvelle mise en pochette, que ce disque sans rien à voir avec le tout-venant d'un genre qui n'a pas grand chose de folichon à offrir, moissonne quant à lui rien moins que sur les mêmes terres que le Stabat Mater de Vivaldi et celui de Pergolese - on parle des versions en pierre romane de James "cask strength" Bowman, bien entendu, pas de celles d'Andreas "pana cotta" Scholl. A tous les coups on en ressort tout lavé mais tout chose. Un disque auquel on n'échappe pas.

Trap Them : darker handcraft

2011-09-08T16:57:00.000+02:00

Je m'étais promis de le réécouter à l'approche des célébrations de fin d'année. Les choses se dessinent. Une chair de poule par 35°C, plus précisément.
Au carrefour d'Entombed, Kickback, Grief, et de la pop la plus impitoyable. Magie pure.

Synapscape : traits

2011-09-06T17:42:00.001+02:00

La techno illégale et le hip-hop commando : y a-t-il jamais eu autre chose - peut-être un peu d'electro de ferrailleur ? - à la musique de ces deux fortes têtes ? Oui mais cette fois ils sonnent encore plus frais, pétillant, aiguisé, nerveux, que sur le déjà frais et sautillant Now (j'ai sauté Again malgré sa vitascorbolique pochette, c'est un tort assez probable). La techno est acide et abstraite à la façon d'une rencontre entre Zen Paradox et Dave Clarke dans le froid vif d'un terrain d'aviation barbouillé de boue au premier mai, le hip-hop est du tonneau new-jack-wave canadienne méthode Remission/Bites ou Gashed Senses/Crossfire, l'album fait crapahuter un cross grisâtre parfaitement euphorisant aux cellules, qu'il réquisitionne comme ferait une bande de skaters radioactifs du champ devant le dernier Imminent.

The Washingtonians : severed heads

2011-09-02T16:40:00.000+02:00

Le rock'n'roll propulsé à la vitesse de la mort par napalm.
J'eus peut-être aimé leur servir bouquet plus garni, ne fût-ce qu'en juste retour de l'acharnement de bonne volonté qu'ils ont mis à m'envoyer ce vrai cd en guise de promo ; mais à vrai dire pourquoi ? Je n'ai pas les références, en matière de fastcorewhatever, et puis si vous enlevez rien qu'un petit peu de death, peut-être juste la production, Napalm Death est juste un peu l'incarnation du punk hardcore.
Un peu comme les Washingtonians. Pourquoi-comment ? Oh, pas grand chose : un chanteur subtilement versatile, parfait tant dans l'hirsutisme stomatologique que dans le volcanisme anal, des gangs vocals comme un besoin naturel, des tempos naturistes, des riffs qui sont ... tout ce que doit être un riff et c'est bien assez dit ; et un fraîcheur que pour changer je ne vais pas caractériser avec chauvinisme, mais qui est juste l'humble fraîcheur d'un Iron Fist, d'un Another Perfect Day ou d'un Kiss of Death.
Oui, les Washingtonians sont des Motörhead du crust, vu comment ils sèchent au foie et couchent tous les cainris qui se matent dans la glace avec un regard blackened et sick pendant leurs séries d'haltères - des prétendants sérieux, même. La fraîcheur de la vie, en toute simplicité, dans punk hardcore il y a rock, des fois que vous auriez pas remarqué. Et quand ils lâchent le champignon, eux, cerise sur le gâteau fumant, ce n'est pas pour vous micro-onder le sempiternel rabiot de western dusk Picard, oh non, mais un riff qui met des grosses baffes en tôle - Birmingham style, babee.
Le magique précipité de l'instant classic et du buddy album : l'instant buddy.

Yell Fest, 27/8/11, Le Loup dans la Bergerie, Chamballon

2011-08-28T12:01:00.006+02:00

Cadre idyllique en tous points, si ce n'est qu'en Lozère, en août, Winter is Coming.

Denizen : idéal pour les dix-huit heures qui sonnaient et pour ouvrir les débats : stoner joué façon rockin' core volcanique, avec juste un assez important problème d'ordre chanteur.

Verdun : pas idéal pour le jour encore levé et jouer les seconds levers de rideau, donc un peu de peine à rentrer dedans, mais finalement encore une fois la grosse tarterie : leurs riffs faussement wizardiens et faussement presque post-hxc dévoilent de plus en plus un subtil surnaturel à la limite du emburyien, du Lock Up au ralenti par flashes, et pas seulement à cause d'un chanteur proche de Tompa, lorsqu'il ne part pas dans de froides incantations ; les morceaux, épiques et méchants, sont tout ce qu'aurait dû être Morne si Jeff s'était pas viandé, en fait. Les cervicales ne sont plus qu'un souvenir - un douloureux.

Pord : j'avais dû trop focaliser sur la guitare la première fois, je n'avais pas réalisé à quel point putain quel batteur ! Le Mordor a enfanté un John Stanier, idéalement souple, fleuri, et brutal, et par-dessus ça improvise et tricote gaiement du swing d'électricien, dans l'élan d'un humour acido-crétin ravageur que je ne leur avais pas non plus remarqué auparavant, le public twiste, je headbangue en mode random même assis, bref gros moment festif pour les vedettes de la soirée.

Morse : alors là, wow. Ce groupe de petits cons que j'avais trouvé très fresh et sympa la première fois, c'est en fait de la grosse balayette qui te met le derrière en l'air, comme vous le serez si je vous dis Pantera meets Jesus Lizard, sort of.
Ok, mettez Madball meets Todd si vous préférez. Mettez aussi un singe grimpeur au micro. Mais si votre colonne vertébrale et vos rotules ne tortillent pas dans tous les sens c'est que vous êtes mort. Uuuuultra fresh.

Xnoybis : non mais PUTAIN, quel batteur, merde ! Le groupe je l'avais toujours écouté distraitement, là tout soudain je comprends ce qu'ils foutent sur un split avec Pord, mais surtout forcément ils me parlent un tout petit peu plus encore que les chers susnommés, rapport aux riffs, qui nous sont cousins communs, de Patrick Timsit Broadrick à la guitare, jovial et impitoyable, et à la transe aussi impérieuse que mentale qu'ils brodent à la façon d'un Unflesh-goes-freejazz-mais-pas-que. Royal, merci encore.

Pal : Pal (sludge, Toulouse) : dit comme ça, ça fait rêver, pas vrai ?
D'une, nulle trace de sludge, à moins de compter le gros ralentissage téléphoné et resucé qui clôture le set à la Weekend Nachos - et invoquer le nom de sludge en vain, c'est puni d'un cassage de bras par Steven Seagal, dans certains parages.
De deux, des fois y en a qui se touchent un peu trop la patchole.

Du coup la fatigue et le froid l'emportent, et nous louperons Quartier Rouge, malgré que nous en ayons.
Encore bravo à l'organisation, à l'ambiance familiale parfaite, et à l'an prochain sans faute.
C'était Yellow Gulo pour Soum, à vous les studios.

(Verdun dans ses œuvres)

Today is the Day : kiss the pig

2011-08-25T17:55:00.002+02:00

Je voudrais réellement pisser copie plus pertinente et contondante que le machin tout naze qui pourrit quelque part dans nos combles, mais encore et toujours, le seul mot qui me vient est :

abominable.

La parole est à vous.

The Rapture : in the grace of your love

2011-08-25T17:00:00.000+02:00

Un nouvel album des toujours plus aigrelets et jérémiards Rapture qui va sans coup férir éveiller dans son sillage une palanquée de questions aussi stériles que : est-ce que c'est encore indie, est-ce que c'est presque du Scissor Sisters, est-ce que c'est déjà du Wham!, est-ce que c'est encore tout de même dance-punk, ou surtout Bee Gees grincheux, est-ce que S.A.S Zola Jesus a suffi à réhabiliter "Close to Me", est-ce qu'il est acceptable que j'écoute un truc aussi naïf et kremly, du Hot Chip caillé, du Suede au citron vert, de la house grêle et biscornue, est-ce que ce "Let me hear that song" dans "How deep is your love ?" et sa mélodie sont bien le patent hommage qu'il semble à ce cher vieux Sisqo, est-ce que "Blue Bird" et son accordéon sont ou non plus ringards que l'album solo de John Lydon - et, surtout, surtout, la plus malhonnête : est-ce que c'est beau ?

Hateful Abandon : move

2011-08-23T19:04:00.006+02:00

Strictly for goth-friendly and goth-suspected people. Sur leur album précédent, les pas-tout-à-fait-ex-beumeux d'ex-Abandon pouvaient encore faire illusion avec la relative élégance de leur virage Joy Division, et ne pas tout à fait indisposer ceux-là qui tolèrent des trucs limites tels que The Gault.
Plus maintenant. Foin de cette sobriété, lorsqu'ici on pense encore à Joy Div, c'est à un Joy Div repris par un groupe de grouft-rock bien tartignolle - mais on aura également pendant Move tout le temps de penser à un Killing Joke très très maquillé, à des Sisters au baryton bien larmoyant et trémolant, voire carrément à Usherhouse, et à "The Light Pours out of Me", bref toutes sortes de choses bien baveuses et dignes d'un groupe de bœufs pas-tout-à-fait-ex-chevelus, qui n'ont jamais autant paru à leur élément dans ce florescent bouillon de culture à trucs de chiottes.
Nul besoin d'en dire tellement plus, ceux qui se connaissent sauront quoi espérer en toute confiance, les autres peuvent dormir sur la certitude que jamais l'on ne parlera d'horreurs pareilles dans les pages compassées et repassées qui ne connaissent jamais la fête du slip et où l'on parle avec autant de goût que ce que l'on écoute.

Flotsam and jetsam : No place for disgrace

2011-08-21T16:36:00.003+02:00

On imagine sans peine le frêle auditeur de ce disque, penaud comme une vierge effarouchée devant un Rocco au mieux de sa forme. Et on la comprend, la pauvre bougresse. De même c'est avec mansuétude et compréhension que nous autres, hommes de sagesse et d'expérience, murmurons entre nous à propos de l'auditeur sus-mentionné un simple "il va prendre cher, le salaud". Car en fait de rondelle, c'est la sienne qui va pas être à la fête. Flotsam, c'est des hommes qui jouent une musique d'homme, pour les hommes qui aiment, oui, peut-être aussi parfois, les hommes. Mais pas uni-queue-ment. Car que tu sois homme, femme, chien, volaille, ou table basse, tu vas prendre cher mon salaud.

Meilleur moment pour écouter le disque : seul devant son miroir, en s'aspergeant violemment le torse d'eau d'aqua vulva.

Mitochondrion : archaeaeon

2011-08-21T14:21:00.008+02:00

Kalte Farben : opium

2011-08-20T13:30:00.004+02:00

Ah bah on en a mangé, du wannabe Skinny Puppy, du copieur à l'arcade sourcilière aussi proéminente que solitaire, du qui sue sur la copie, laquelle n'a déjà pas besoin de ça pour indisposer l’œil ... L'héritage, naturellement, était davantage à trouver chez des groupes qui n'en avaient pas les gimmicks, plutôt la densité toxicologique de dimensions et de grains, comme par exemple ... ?
Kalte Farben, gagné.
L'esprit tourmenté en avait autant à voir avec le voodoo-strangulectro d'un Pain Station chargé des plus lourdes volutes de Converter (aka Exit Ritual) et la dark-wave psyché baudelairienne de Das Ich époque Staub, et peu à faire de tenir fermement le cap d'une structure chansonnière : on dérive au long des pesants mouvements des blocs d'ouate dans les poumons et des masses hallucinatoires touffues qui obstruent l'horizon orageux, parmi des voix qui non moins que les beats s'abîment et se pulvérisent dans les failles de spleen toxique mangées par une luxuriante végétation de flore et d'oxydes, cavités où assez logiquement ces difformités vont effleurer les valves et les pédoncules du breakbeat baudroie école Seal Phüric, qui ondoient dans les courants d'anxieuses et torpides joies mêlées d'hydrocarbures ...
Une pièce de choix dans le coffre du Pépé, de toute évidence.

Suicidal Tendencies : How will I laugh tomorrow ?

2011-08-14T14:43:00.005+02:00

Point de second couteau ici, pour une fois. Plutôt un couteau à steak, de ceux seuls capables d'attaquer la bidoche de la cantine. Si bien sûr on admet pour cela que ces trucs calcinés avaient encore quelque chose à voir avec le monde animal, tant ils se rapprochaient souvent du mineral. Dénigrer cet album, c'est comme se faire une tartine de foie gras et dire qu'il est pas mauvais ce pâté. C'est se prendre pour Tony Montana et porter du Sergio Tacchini. Autrement dit, c'est ne rien avoir compris au film.

Meilleur moment pour écouter le disque : en roulant vers la plage, mais uniquement pour ceux qui cette année ont pris leurs vacances en Aôut.

Morbid Angel : domination

2011-08-13T18:29:00.007+02:00

Point ne cèderai à la présente pulsion de le déclarer meilleur album d'Angèle, car point ne cautionne ce principe auto-indulgent que les albums les plus mieux sont ceux qui demandent le plus d'efforts à agripper et piner - et dieu sait que j'ai dû lui jouer les crampons, à ce rose machin, avant de parvenir à le grimper. Parce que sorti des deux évidents tubes, accroche-toi, justement, pour y trouver des aspérités, tellement c'est informe dans toutes les directions. Doumé, en fait, c'est l'album boursouflé de Morbid, plus encore que Mouloud ou FFF, c'est quelque chose comme l'entre-digestion de Sacrosanct Bleeds et Incipit Satan (soit deux magnifiques proliférations boursoufliennes, pour les béotiens), comme eux incrédible collection d'extravagances injustifiables sur tout le territoire de cet univers-ci, c'est une somptueuse psychédélie bougonne, une grondante et collante atmosphère d'orage qui couve, un pesant avant-orage d'été comme un couvercle de purée de pois sur l'impossible forêt mystique Sega de la pochette, la feulante puissance bassueuse de Covenant mais infirme de la tranchante félinité d'icelui, empeguée dans les bourgeonnants ganglions de la fatuité davidvincentine et les effervescents nodules baroques de la percherie azagthotheuse, rengorgée dans le triple menton harkonnen de ses riffs aussi aberrants et non avenus qu'ils sont autoritaires et militaristes ...
L'occasion solennelle de retirer très officiellement ce que j'ai pu claironner ici et là : un mauvais album de Morbide Angèle, ça n'existe pas.

All Pigs Must Die : god is war

2011-08-13T10:29:00.003+02:00

Ben Colère, monstrueux batteur d'un Converge en pente douce et qui pourrait trouver là son nouvel exutoire ; un mec des flippants Hope Conspiracy, qui traînent beaucoup trop à publier la suite.
On pourra pas dire que je suis pas gentil, j'ai encore cherché à trouver de l'intérêt à ce qu'ils branlent, sous cet emballage très Deicide (non ?).
Vraiment.
Longtemps ? non. Faut pas déconner.

Opeth : watershed

2011-08-12T18:25:00.004+02:00

L'on conçoit sans la moindre peine comment il y a toutes raisons de conchier Opeth, paradigme flatulatoire de tout ce que le métalleux, passereau commun, peut avoir de puant en ce qu'il, non pas ne parle que de ce qu'il sait ce qui encore serait modeste à défaut de faire rêver, mais avant tout, horreur, sait de quoi il parle - toute la dimension "zicos qui touche", en somme, toute la qualité d'un soin professionnel pour vos cheveux, ça va de pair. Mais là ... là.
Là on a gavé de voix claires sonnant comme Patton un balai carré dans le fion et qui chante l'amour courtois avec l'infecte délicatesse philosophe de MJ Keenan, et qui du coup passe super mieux que l'original et son sarcasme gominé, gavé de guitares acoustiques qui te croquent un Moyen-Âge de science-fiction une vraie pochette de Yes, gavé de mélodies sidérales plusqueneuneus intolérablement neuro-adhésives (à la limite du Pantheist ou du Paradise Lost, c'est dire) ... J'en oublie obligatoirement, l'album est un arc-en-ciel en bouche, mais le résultat est le même : aiguillé par un intitulé tel que "The Lotus Eater" (ce passage exotique bungleur merengue chez Circé, crénom ! divinement irrésistible), on se laisse faire et emmener au fil de l'eau de ces délicieux voyages d'Ulysse, un Ulysse qui allierait l'imbitable snobisme de Philippe Noiret à la mâle crétinerie de Bernard Giraudeau, paix à son âme, en perfecto ; un Ulysse tel qu'on le sait, bourgeois encanaillé avec ravissements et rien moins que pressé de retrouver sa bourgeoise, qui fait le lover et emballe le vent ("Burden", monstrueuse boucherie elle aussi) bourré seul sur le pont de son rafiot, à raconter des blagues aux Martins-Pêcheurs de Mars, apprenant la recette de la marinade pour les souvlakis à Fernando Ribeiro ...
Vous connaissez le topo : je vous raconte pas tout le film, on en aurait pour la nuit, et si je devais être capable d'autre chose que teaser j'écrirais des disques, pas des billets : c'est bien mieux de le regarder le film, croyez-moi - c'est que ce con-là en taquinerait Morningrise sur la plus haute marche, bouducon ...
Il confirme en tout état de cause la règle salvatrice : pour trouver les albums d'Opeth qui collent pas la gerbe, fie-toi à la pochette ; ce qui augure plutôt bien pour l'Heritage à venir.

Drakar : let draka

2011-08-11T16:46:00.004+02:00

Mazette, cette jaquette, êtes-vous en train de vous dire, n'êtes-vous pas ? La tonalité "Quand on arrive en ville" - "Run Like Hell" pour les plus francophobes saintes nitouches d'entre vous - inhérente au heavy-protothrash tricoté par Drakar, en prend immédiatement un succulent sur-relent occulte et luminescent, digne d'un épisode de Deux Flics à Miami à Prague, dans la vieille ville canaille et nécromante, surtout habillé comme est l'album de riffs sautillants comme du Amebix aux longues et fines canines molles, et, forcément, par le chant en tchéquo-magyar - ces braves peuplades m'excuseront, j'ai tendance à les mélanger, les Root, les Master's Hammer, les Tormentor, dans ma béate joie de ces visqueuses et gazouillantes syllabes à la libidinosité aussi acide qu'elle est slave - non moins encore que par les traînées de salive scintillantes des leads à califourchon sur la crête qui sépare Trey Azagthoth de Mark Knopfler, taillés pour enluminer un Vlad Tepes contre les Défenseurs de la Foi tout en japanimation vieillote, sur ce carénage hardos des bas-fonds non sans évoquer la pouilleuserie du premier Alice in Chains. Et je vous arrête tout de suite : un second cd est là pour prouver aux gens de peu de foi qu'une production moins gueuse et des paroles traduites en trivial anglois par une voix plus plate que le crapaud-pancake d'Inquisition, ne changent rien à l'affaire, qui ne se joue pas dans une quelconque kitscherie. En vérité le heavy est musique mystique ; et Drakar gonfle le cœur de joie.

Impetuous Ritual : relentless execution of ceremonial excrescence

2011-08-10T19:52:00.004+02:00

Oui : force m'a été de constater - navrance ! - qu'il ne figurait ici que sous la forme d'une vignette dans un palmarès de la fin de son année de sortie - le disque qui fait passer le dernier Portal - ils peuvent se permettre, aussi : ce sont les mêmes auteurs - pour un David Fincher.
Si vous ne vous êtes jamais demandé si vous aviez envie de sentir des centaines d’œufs d'araignée éclore dans votre chair débile, il n'est pas trop tard pour agrandir béante votre ouverture d'esprit - et vous faire glacer comme un éclair, à la bave d'Ignominie Immondément Ineffable et Informe.
Un disque figeant et gluant comme pas deux, oui, gravement.